В сорока минутах езды от Парижа укрылась от пыльных городов и шума настоящая провинция. Белоснежные дома с черепичными крышами и открытыми верандами вытягивались в узкие улочки, вымощенные камнем. Легкие облака покоились в лазуревом небе, где щебетали летние пташки. Улочки привели меня к местному чуду - двухэтажный дом, полностью увитый темно-зеленым плющом, что стянул все стены и окна, что забрался на балкон и перекинулся на крышу. Легкие зеленые створки окон и рамы так просто, но в тоже изящно глядят на прохожего. Весь дом потонул в зелени, семь ступенек ведут к входной двери, над которой в аккуратном фронтоне круглое окошко отражает солнечный свет. А перед домом! Пышные клумбы залиты свежестью трав и цветов, нежные тюльпаны обласканы нежным французским ветром, маки сопровождают меня к крыльцу, раскидистые кустарники цветут белым и синим, высасывая цвет из неба и облаков.
Это дом милого старца - Клода Моне. И я пройду в чудесный сад, где расцветает жизнь. Тенистые аллеи приведут меня к чистейшему пруду, над котором парит миниатюрный японский мостик, на котором некогда стоял Моне, любуясь природой. Увижу те самые кувшинки, которые так любил мастер, и в который раз пойму, что только импрессионисты могли передать всю красоту природы и жизни. Они первые поняли, что не важно, что нарисовано, а важно как. Более не нужны античные и библейские сюжеты, не нужны пропорции и постановка, чтобы любить картины и изображенную на их вечных полотнах жизнь. Смысл -в мгновении, в настоящем.
Я словно прогуливался по картинам Клода Моне, следуя за мазками спешащей, но уверенной кисти, пытающейся отразить единственную секунду, в которой заключено абсолютное совершенство линий, точек и жизни. Я был тем мальчиком с картины "Женщина с зонтиком", удивленно глядящим на зрителя. Каждая мелочь, подмеченная мной, жизнеутверждала мгновение и увековечивала его в моей нетленной памяти.