I... Где-то высоко в горах
По дороге шел монах.
Был в оранжевой он рясе,
Лысина, как отблеск ясный.
В догорающих лучах,
Брел он с сумкой на плечах.
Ну, а в сумке той лежали:
Свитки, книги и скрижали,
И кастет в нем тоже был,
Но монах о нем забыл.
Плесневелый рис и сутра,
Так он брел с начала утра.

И под старою сосной
Встретился старик лесной:
-Эй, монах, ты дармоед!
Зря ты прожил столько лет.
Сделать ничего не сможешь,
Когда дам тебе по роже!
-Но, отец, зачем же злиться?
Может быть, договоримся?
-Что с тобою говорить?
Лучше буду тебя бить!

И закрался в душу страх,
Испугался тот монах.
Захотел достать кастет,
Но проворнее был дед.
Когда он задрал халат,
Не сдержал противник мат.
Встал немедля в стойку тигра,
И по странному запрыгал.
Дед на все смотрел смеясь,
А потом по роже хрясь!
И взлетели к небу ноги,
С неба посмотрели Боги:
-Так зачем тебе кастет?
Коль побить тебя смог дед?

Нефиг было понтоваться,
Лучше б ты тренировался.
И тогда на склоне лет,
Мог бы стать как этот дед!