Колода крапленых
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Колода краплёных
Опустившим мозг до уровня колена,
Афродитой уходящим в пену,
Обустроившим уютно злую лету,
Ну, короче это вам, поэты.
Не сочтите мой визит за призрак,
Гул в сожженной колокольне вызрел.
Раскудахтался Везувий, вспенив воду
Ноосфера поглощает цвет народа,
Горний дол все там же, на Поклонной,
Ждет кого-то месть Наполеона,
Жертву ждет земля, а в недрах где-то
Воет бубен - масть апологета.
И пошли ва-банк при полном лове
Лесин Е., Кабанов и Коровин.
Есть Куллэ, он бродского десятка,
Есть понтёр неробкого задатка.
Есть сатира - проходная масть
Но в неё с поэмой не попасть.
Это не сатира, Ярославна,
Это слово прежнего Бояна.
Приструнивший десять лебедей,
Finesse, мой приятель, и о`кей.
Интересно тасуются карты в колоде.
Одни джокеры в моде.
- Я поэт Чемоданов. У меня маленький ум.
Какое там когито этого сум?
- Ах, нет. Я поэт Чемоданов. У меня маленький хай.
Я совсем не краснобай.
Нет, нет, нет.
Врешь, врешь, врешь, врешь.
- Ну хорошо. Я поэт Чемоданов
У меня маленький хуй.
Вот теперь ты наш. Тасуй.
Тасует колоду. Выпала дама
Червей. Гроздь Мy-срама.
Курская Дана.
Закуривая на ходу
и пряча бутылку робко,
Она тиражирует свою
Взблевнувшую в ночь тусовку.
Буксует жизнь, где пища для ума?
Поэзия так инфантильна стала,
Крапленая колода горкой встала,
Давай теперь тасуй ее сама.
Тасую. На семерки не смотрю
Восьмерки с лету отправляю в урну.
Девятки гну, десятками травлю.
Я их не помню, слабых и сумбурных.
Арута, приблудная муть воронья
Возможно, крестовый валет,
Не свинья,
На кафедре скрещены ноги.
Буксуют копытца убоги.
В нем "нет веселья прежнего
Обарывать чуму,
И что бы там ни брезжило,
Оно уж ни к чему".
На Арутюнове Сереге
Конечно, оттянулись боги,
Но смел поток, закрылась длань,
И дальше хуже, что за дрянь.
В России - каждый эмигрант
В ком мысли, черти и талант,
"Но что бы вы хотели
В таком-то убогом теле?"
Вежлян у нас - шестерка пик:
Надменный слог, крапленый стих,
Нечеткие подачи
Сравненья на удачу.
"Причины вырастают из вещей",
А из вещей варятся тонны щей.
Да, слабый ум не бабий грех,
Но дух мятежный блуден:
Читает лекции о тех,
Кого народ
Ни для потех,
Ни для цветочниц чудных
Ни в жизнь читать не будет.
Сумасшедшая, бешеная, корявая муть
Как пикового туза не помянуть?
Но "соки крупного таланта",
Нельзя судить максимой Канта.
Виноград ДЛБ не растет в горах,
До Уфы он вьюном дополз,
Что украл - то в лес,
Что утырил - в мрак,
Где комар не подточит нос.
То Дмитрий Быков, граф Хвостов,
Поэт, любимый небесами,
Уж пел бессмертными стихами
Несчастье бешеных коров.
Коровы дойные хрипят
И рвутся к Диме против бури.
Ну не люблю я буйной дури
Писать нутром про все подряд,
Все энергетики приняв.
Прости, брат Пушкин, ты неправ.
Чичибабинцев принцесса,
Золотая ручка - Евса,
Со всех языков доверчивым людям
Строчит переводы крапленая бубен.
"Колокольчик в горле" - слова пусты.
Но нельзя читать без кривой улыбки:
Нечестиво "мерцают глаза, как рыбки",
и куда-то в зад "загибают свои хвосты".
Отлипни от пирса, от мира, от плебса...
Чума ослепленных, бубонная Евса.
Горит колода, лиц не разберешь,
В геене муторно вскипают пики, крести,
Прервемся-ка на этом самом месте,
А то сгорим ведь с ними ни за грош.
Связаться с программистом сайта.