РАССКАЗ, КОТОРЫЙ ЕЩЕ НИКТО НЕ ПИСАЛ
(примерно начало 1987 г.)

Неспешные, грациозные в своих изгибах волны ласково поглаживали тело нагретого за день песчаного пляжа. Их шепот сливался с тихим пением тесно усевшихся на ветках зеленых листочков, дирижером которых был легкий теплый ветер, праздно гуляющий по пустынному берегу. Хотя нет, берег не был абсолютно пустынен. Затерявшись в освещенных золотистым закатным сиянием песках, подперев ладонями голову и устремив неподвижный взгляд на радостно сверкавшее под заходящим солнцем море, сидел человек. Он думал. Он мучился в раздумьях, но, по-видимому, ничего не приходило в его истомленное воображение. Он хотел написать рассказ. Но, какой бы сюжет ни приходил ему на ум, он сразу вспоминал, что все это уже было, что про это давно написано, да, причем, не один раз. Можно было сойти с ума. А, быть может, он и так уже сошел с ума, поэтому и сидел здесь один, внимая лишь боли вырывающихся наружу творений, которые, к его сожалению, были уже рождены ранее.

Он застонал и, видимо, решив, что больше бесполезно терзать свой измученный мозг, с усилием поднялся. Песок под его ногами что-то неразборчиво проворчал. Вдали перекликнулись чайки. Человек еще раз взглянул на закат. В усталых глазах его заискрилось, отразившись, море, загорелись маленькие шарики-солнца. И вдруг глаза ожили, радость выплеснулась из их глубины прямо в этот переливающийся огнями вечер. Человек понял, о чем ему можно написать.

Он снова сел, выхватил из кармана блокнот и, чуть задумавшись над первой строкой, начал: "Неспешные, грациозные в своих изгибах волны ласково поглаживали тело нагретого за день песчаного пляжа. Их шепот ..." Бедняга, он не знал, что его опередили и здесь. Этот рассказ уже написал я.