неласковым ветреным утром, где нечего делать весне, ты выйдешь, - до носа закутан в пальто и цветное кашне... направишься на остановку сквозь мелкий стеклярус дождя, заденешь кого-то неловко, в набитый автобус входя, - и будешь качаться, вдыхая размокшие запахи тел - и думать о красных трамваях, которых всё меньше... затем - протиснешься дальше от входа, прижмёшься щекою к окну - и станешь глядеть - на погоду... на ветер, что пальцы загнул - и дует, и дует - в пределы, где всё беспредельно уже, отверстие в мире проделав...
и мы, на крутом вираже, - куда-то летим - вверх ногами, где нет - ни покрышки, ни дна, кого-то зачем-то ругаем, - как будто у нас - не одна, а девять нетраченных жизней, но дал их, понятно, не Бог... захочешь проверить - свяжись с Ним, глаза обратив на Восток, - туда, где к мятущимся теням, живущим совсем не в раю, циклоны приносят - не денег, а лишь атмосферность свою... где витязь меняет полцарства на Боинг-747... где царь, с неприличным коварством - служить верноподданным всем, не гордиев узел разрубит... а головы - зодчих и псов, взалкав - Иоанна (на блюде) в своём увлеченье попсой, глаголят - невнятно, но с верой... где многие - просто хотят скорее умчаться - за ветром - оттуда, где вымаран стяг и вечно зима в карауле, летит растревоженный снег, а частые вьюги и бури - с шифрованным кодом "побег" - приходят из Гипербореи... где дети растут, как грибы...