Люблю Россию я, но странною любовью:
хвалю её нечасто, чаще - злюсь,
и триколор не ставлю в изголовье,
и на портрет премьера не молюсь.

Порой читаю то, что сердцу в радость:
Есенина - про ту, былую, Русь...
Но вот смотрю по "ящику" парады -
и всё сильней одолевает грусть.

Чеканным шагом армия проходит,
и марши так торжественно звучат...
А вдуматься - такое происходит,
что впору от отчаянья кричать.

Ей-богу, нужен нам "разбор полётов":
нельзя солдата выучить за год,
ни танков новых нет, ни самолётов,
лишь болтовня о новшествах идёт.

У нас - известно - так законы строги!
Но ведь воруют, кто во что горазд,
ведь неспроста так дОроги дорОги,
и прав в судах лишь тот, кто больше даст.

В кино российском я разочарован
и михалковских фильмов не смотрю.
Бодягу эту - истинное слово -
порою, не сдержавшись, матерю.

И мне мою Россию просто жалко,
я знаю: на чужбине мне - не жить,
но - извините - здесь такая свалка,
а как её, родную, не любить?

Я знаю, знаю: век уж мой измерен,
и грустной темы мне не избежать.
Я русский, и посмертно я намерен
на нашем, русском, кладбище лежать.

2011