"В одном из множества миров,
Несбывшихся, едва рожденных,
В стране любимых кем-то снов,
Нездешним ветром напоенных...

Горело лето. Жаркий день
Сменяла сумерек сирень.
В Пустыне бархатных песков
Зверь избавлялся от оков.
Сорвав заклятья душный тлен,
Стряхнул с себя тяжелый плен.
И свежий ветер допьяна
Вдохнув, понесся, как стрела.
За ним песчаной бури тьма
Закрыла небо. Как стена
Из вихрей, свиста и песка,
Гналась, пугающе близка.
Он зарычал. И этот рык
Так страшен был, и зол, и дик,
Что бури разъяренный конь
Утих. И Зверь - живой огонь - 
Бежал к степи, черте небес,
Где виден был далекий лес.

А лес молчал на склоне гор,
Ручьев не слышен разговор.
Здесь ветер стыл и ветер пел,
Шуршал, вздыхал, шептал, звенел;
И Зверь кралась в тени дерев.
Дождя таинственный напев
Сплетал ее текучий шаг 
И шелестящий полумрак.
И переливы тишины
Несли таинственные сны.

В степи, границе всех чудес,
Два Зверя встретились. Их песнь,
Увы, не передать стихом
И словом, крашеным холстом.
Крик чаек, гром, прибой, река,
Шуршанье крыльев мотылька,
И снегопад, капель, рассвет...
Нет ничего, чего там нет.
И говорят, из песни той
Родился новый мир звездой."

Закончил менестрель рассказ.
Молчит, с огня не сводит глаз.
И тихо, будто сам себе,
Добавил: "Этой ли судьбе
Вам верить - это вам решать.
Но до сих пор хочу я знать,
Кто кого песней создал: я - Зверей?
Или они меня - своей?.."