Кто сказал, что небо васильковое? Я видел васильки, они совсем другие, все в прожилках и точках, даром что синие. Нет - не то. Поэт сказал: "Только синь сосёт глаза". Это правильно, это верно... Если долго смотреть в бездонную голубизну, то кажется, что глаза действительно засасывает. И не только глаза... твоё сознание оставляет свою привычную конуру, и поднимаясь, летит всё выше, и всё быстрее. Только отведя взгляд ты возвращаешся обратно. Мне всегда было интересно, а если не отводить, то что? Больше не вернёшся? И что там ждёт? Никогда не хватало мужества , всегда отводил... или что-то мешало... Вокруг меня огромный мир, но я его вижу очень узко... Мне не дано сейчас насладиться ни солнцем, пробивающемся сквозь небольшие тучки, ни ветром, колышащим полевое разнотравье, ни запахами земли после дождя... Я смотрю. Мне надо быть очень внимательным. Я хочу увидеть Цветок Смерти. Я не шевелюсь, почти не дышу... он очень осторожный. Его легко спугнуть. Я только смотрю...внимательно вглядываюсь в тёмную полоску леса, отмечая все тени, их изменения от ветра, те что не меняются рассматриваю особенно пристально... он где-то там...
Гусеница ползёт по веточке бересклета. Она не спешит, но и не стоит на месте попусту, у неё какое-то дело. Я отчётливо вижу даже шерстинки на её длинном тельце. Она переползает на зелёную ткань, и продожает свой путь... вот она добралась почти до воротника , и тут я теряю её из виду - она скрылась за плечом человека, который сидит, привалившись к стволу дерева, и читает... Я мог бы прочитать это письмо вместе с ним, но я не делаю этого - чужие письма подчас содержат и чужие тайны, а мне это не к чему... Вместо этого я сначала рассматриваю его руки, потом лицо. У него сильные руки. Руки человека привыкшего к тяжёлому труду. На кистях сплошные трещины и мозоли, ногти давно не чищены, пальцы чуть подрагивают держа листок серой бумаги. У него тонкие волевые губы, нос чуть горбинкой, усы срослись с бородой. Они чёрные с проседью, от этого сходство с воронённым клинком только усиливается. Кожа тёмная, я бы сказал серая, как листок, который он держит перед собой. Глаза! У него голубые глаза! Как небо... Он двигает ими из стороны в второну, по мере прочитанного, его губы чуть изгибаются в лёгкой усмешке... Вот сейчас! Сейчас я ЕГО увижу... Моё дыхание замирает, пальцы сжимаются...Вот он! Цветок Смерти! Расцветает лишь на миг огромным ало-белым фонтаном, и сразу же вянет, разбрызгивая вокруг свои семена.
Он прекрасен...и страшен... маняще отвратителен. Его хочется видеть снова и снова, и ещё хочется не видеть его никогда. Тот, кто хоть раз увидит его цветение, больше этого не забудет. Будет бояться встречи с ним, и искать её...
Теперь мне надо уходить... позицию снайпера, после удачного выстрела, всегда накрывают миномётным огнём...