На войне всё просто. Вот ты, а вон там враги. Территория танцев смерти, свинцовых ливней . 
И ладони в красном, а рядом твой друг хрипит, и прощения просит зрачками своими синими. 
А вокруг автоматный кашель, фугасный свист, хруст земли на зубах, кровь запёкшаяся под ногтями.
Он затих, лежит и не дышит уже почти. Ты кричишь... и дальше помнишь уже частями. 
Вот сержант, на кулак намотавший свои кишки, что б в атаку идти не мешали, путаясь под ногами, 
Держит связку гранат, матерится, его штормит...  Понимает, что если присядет - уже не встанет. 
Вот седой мальчишка, дерущийся будто рысь, словно в нём воплотился неистовый грозный Шива,   
Разорвав тельняшку и взглядом царапнув высь, исчезает под танком в багровом цветке разрыва.
Вас всё меньше и меньше, но те, кто ещё стоит, парни - крепче гранита, прочнее каленой стали. 
Автомат заклинило, чёрт с ним, хватаешь штык, а сломается штык, станешь грызть и топтать ногами. 
Голова как вата, в ушах колокольный звон, ты ползёшь вперёд и не чувствуешь что контужен. 
Атеисты тоже крестятся под огнём... В землю падает мясо, к небу взлетают души.