Я не катался по земле, пытаясь на ноги встать. 
Я знал что если поднимусь, то головы не сносить.
Я не использовал свой шанс когда была возможность мимо пройти.
Как хорошо что в тот момент мне было нечем кричать, 
Когда охота, наплевав на гордость, в голос завыть. 
Увы, средь тысяч равнодушных глаз, родные-нереально найти... 
И чей то голос мне шептал, мол, ты не справишься сам.
Ты здесь чужой, как ни крути, и ты не станешь своим. 
И даже солнце не желает для таких как ты, безумцев, светить.
А в этом городе людей, нет места бешеным псам, 
Тебе придётся оставаться здесь собою самим! 
И было ясно, никому из них меня не удалось приручить. 
А тем, кто умер насовсем, не возродиться травой.
Под этим небом прорастают лишь коробки квартир. 
В бетонных ульях, как ни странно, каждый-против всех и сам за себя.
Они пытаются взлететь из окон каждой весной, 
И распускают на асфальте кровяные цветы.
На радость бешеным бездомным псам из тёмных подворотен, как я.