Аннотация: Может, это и есть любовь, настоящая любовь? До последнего вдоха...
-Знаешь, как птички падают с веток? - спрашиваю я.
-Лилька, не знаю, - шепчет Паша и продолжает щекотать шею.
Давно хочу намекнуть, что не доставляют мне особого удовольствия эти его странные ласки, но боюсь обидеть его. Парень-то хороший, светлый. Замуж за него пошла бы с радостью, да не зовёт только. Самой что ли предложение сделать? А вдруг спугну?
Пашина рука тем временем забирается под свитер и начинает осторожно подниматься. Выше. Ещё выше... Надо остановить... Но что-то мешает. Тянет истомой внизу живота. Так непривычно, странно, голова кружится почему-то.
-Лилька... Ты самая... Такая... - он впивается в губы, сильно и нежно.
Давно это было, но помню, будто минуту назад. Да что толку от воспоминаний этих? Разбился Пашка на Казанском шоссе, где-то под Чебоксарами. Перегонял очередную "Ладу". Сказали, заснул за рулём. "За длинным рублём погнался", - тихо, между собой поговаривали. Не верю. Ко мне он мчался, знаю я.
Листья с деревьев опали, три дня подряд мелкий дождь моросит. Липа стоит чёрная. Скоро снег пойдёт, чувствую. Может, хватит мне чувствовать? Пора успокоиться? Нет, не хочу. Пока не хочу, но тащит меня туда - глупо себя обманывать-то. А годы летят с каждым днём всё быстрее... И не остановить их. Зима - лето, весна - осень. Только подумала: "пора шубу доставать", - а кругом ручьи, не пройти, грачи гнёзда строят, да нет, уж птенцы там забавно покрякивают...
Ага, кажется, снег выпал. На подоконник намело сантиметра три-четыре. Чистый и холодный. Ух, близким морозцем от него веет. Скоро, скоро птички с веток падать начнут...