Я иду на работу,
Как всегда, на автобус.
Жаль еще не суббота.
Вот такой в жизни фокус.

Дождь играет форшлаги
И неровные дроби.
"Макароны в дуршлаге", -
Вспомнил я по дороге.

	Дождь - плохой барабанщик.
	Я вам лучше сыграю.
	Дождь, он старый обманщик,
	Чувство ритма теряет.

	Если б вдруг я родился
	Сразу серою тучей,
	Я бы румбой пролился
	Или мамбою лучше.

А была бы суббота,
Я бы взял в руки палки,
Заиграл бы по нотам
В ритме гуагуанки.

Чтоб забыть все заботы,
Чтоб вокруг все оглохли.
Я вернулся с работы -
Макароны засохли...

	Дождь - плохой барабанщик.
	Я вам лучше сыграю.
	Дождь, он старый обманщик,
	Чувство ритма теряет.

	Если б вдруг я родился
	Сразу серою тучей,
	Я бы румбой пролился
	Или мамбою лучше.

	Я бы самбой пролился,
	Боссановой залился.
	Я бы сальсу исполнил,
	Ритмом сонго дополнил.

	Заиграет мокеро
	В ярко-желтом самбреро,
	А за ним тимбальеро
	В паре с другом конкуэро.

	И споет нам сальсэро
	После меренкуэро...
	Но я вдруг понимаю,
	Что уже просыпаюсь.

8 декабря 2006 г.