На улице слякоть мешает ходить,
А дождь заставляет в маршрутке хамить.
На небе все серым. Болит голова.
Не жизнь, не работа - сплошная ботва.

Но что-то не так в этой мерзкой ботве.
Как будто цветок в прошлогодней траве
Пророс, поднялся, распустил лепестки,
Вот также на фоне всеобщей тоски

Пришел, наступил, распустил лепестки
Тот день, что придумали большевики.
Но нас это мало колышет: "зачем?",
И "кто?", и "когда?", "был ли ВСЕМ он затем?".

Наш праздник любимый всегда и везде.
И даже пусть вечная слава воде,
Любимей он, чем Двадцать Три февраля,
И нам на подарки не жалко рубля.

Любимей он, чем, например, Новый год
Хотя не поводишь сейчас хоровод
А также любимей он, чем Первомай
Никто нам не скажет: "картошку сажай".

Для наших любимых, для нами любимых,
Для любящих нас, даже для нелюбимых.
Для жен и для мам, для сестер, дочерей, -
Для тех, кого в мире не сыщешь нежней.

Для бабушек, девушек, тетенек, женщин, -
Для тех, с кем наш мир был навеки повенчан.
Для самых красивых, для самых земных
Поем дифирамбы душевнобольных.

5 марта 2007г.