Что может написать о счастье циник, 
Прожженный, заскорузлый как башмак? 
Как в детстве небо было ярко-синим, 
И зайчик солнечный плясал в руках... 
Он помнит все - отчаянную радость 
Прогулок в старом сквере за углом, 
где от разгневанных родителей скрываясь, 
Курили втихомолку вчетвером... 
Не может циник выразить словами: 
как бешено весной стучало сердце - 
И март взрывался солнцем и ручьями, 
гремел водой и птичьим пел оркестром, 
Что счастье!... - это свежий ветер мая? 
Июньский полдень жаркий у воды.. 
Или когда, боль в кулаке сжимая 
Ты шел, не видя лиц, разбив мечты. 
Лицо повыше запрокинуть можно, 
Чтобы слезами беды не точить... 
- Вот это счастье ?! - спросишь осторожно - 
А циник, отвернувшись, промолчит. 
Он помнит все пронзительно и ясно 
Как будто очищающим дождем 
Омыта память этих дней прекрасных 
Когда он мог счастливым быть вдвоем... 
Жизнь циника трепала как газету 
Возила мордой часто об асфальт 
И циник молча вертит сигарету. 
Он болен жизнью. Завершен гештальт. 
Но вот спросили - что такое счастье... 
Он, горько ухмыльнувшись, промолчал 
Злой на себя и на других - отчасти 
Он, матерясь, все это написал...