Я - бедный художник...
В пыли, на обочине вечности
Стою, собираю картины 
Из старых мозаик судьбы.
       Слагаю к ним вирши
       Из звезд и из  легкой беспечности
       Лишь ангел- хранитель мой видит
       Что стоят мне эти труды.
Время жизни короткой и сердце
Я кладу на мольберт из снов
Наношу кистью яркие чувства
Я пишу как картину Любовь!
       Если нежности к чувствам  добавить,
       То рождается детский сон,
       Если мудрости в краски приправить
       Значит зрелость  родится потом... 
Постою, напишу, и уйду восвояси
Уступая дорогу по- веленью судьбы.
У мольберта другой  художник
Развернёт своей тайны холсты... 
       Повторится Круг Жизни... Я - бедный художник...

17.09.06./А. ЧУЙКО/