Молчит усталый дом среди цветущих слив, 
А за его окном , бушуя как прилив,
Весенний гром кричит, срывая тишину. 
Я в пламени свечи иду ко дну...
И выбил пробки. Дым. И мотыльки к огню.
А кисти, как гудки, скрыв в темноту,
Ломает тихо дрожь. Не тронь моей души.
Ты не придя,   уйдешь. Себе не лги...
Не изрекай пустых. И в главном не темни.
И не играй со мной пролог любви.
Миг, пробудившись, вдруг, не открывая глаз,
Из-под ресниц скользнет в последний раз.
По скулам вниз, туда, где явь в надломе снов...
Лишь солнце сквозь окно, но не любовь.
Все выдумка лишь - жар: к щеке твоя щека,
А тяжесть на губах - своя рука.
И коконом, вдавив, распятьем на кровать,
Лишь ворох одеял, нет силы встать.
И тут сорвется стон, и дрогнет в сердце страх...
Прощай...
Прощай, когда-нибудь, навек...В твоих руках...