Мы видим комнату, свет сочится в нее со всех сторон. Но смотрим мы не на нее, а смотрим мы на кусок мрамора, который шаг за шагом превращается в перкрасную статую. Потом смотрим на самого скульптора, этого гения, жтого творца, мы смотрим в его глаза, и в них видим отражение всего процесса, всех мыслей, которые он вкладывает в своё творение. Тут он остановился, задумался. Он был влюблен, он был вдохновлен своей любовью, он даже не творил, а просто давал музе править своей рукой, но он остановился. Сам процесс выходил из под контроля. Статуя выходила совершенна, она была прекрасна, но это было совершенство камня, и чем дальше, тем больше теряла она черты Любимой...
***
Мы видим ту же комнату, но того света там нет. Небо за окном цвета чистой, теплой крови, дверь сорвана и перед, перед статуей стоит уже не тот человек, он не творец, не гений, он сильнее, он вор, грабитель, завоеватель. Он тоже влюблен, тоже нечастлив, но его дюбовь - это страсть, это сила рвущаяся наружу, она его тоже вдохновляет, вкладывает в его руки топор, он видит в статуе свою любовь, узнает её и наносит пепвый удар...