Иду в парикмахерскую, что на нашей улице, нешустро я,
Подстричься, естественно, хотя пора бы уже и побриться,
Как вдруг ощущаю, а если точнее - чувствую:
Кто-то целится прямо в мою левую ягодицу.

Чувство, скажу я вам, крайне неприятное,
Не то, чтобы ненависть, но и не любовь, например, к женщине,
Продолжаю идти, не показываю виду тому маньяку я,
Хотя уверенности, что подстригусь, стало поменьше во мне.

Понятно, что нравиться всем не могу физически я -
Кто-то в отпуске, другой вообще живёт где-нибудь в Дании,
Но даже если нет у тебя образования педагогического,
Стрельба по ягодицам - не лучший из методов воспитания.

Хорошо, если только солью, пускай и поваренной,
А если дробь, да ещё и калибр где-нибудь двенадцатый?
Для маньяка стрельнуть - ерунда, проще репы пареной,
И тогда уже до парикмахерской вряд ли добраться мне.

От мыслей подобных дыбом не только волосы,
Благо, последние на голове пока что ещё имеются,
Движения замедляются и, наконец, прекращаются полностью,
То есть, я останавливаюсь, краснея, как красна девица.

Припомнил всю жизнь прошедшую, как и учили классики:
Босоногое детство, беспечная юность, упряжка семейная,
Притупив слегка ощущения левее и ниже хлястика,
С которых, собственно, и начались нынешние потрясения.

Итак, на прохожих не глядя, что так и снуют,
Стою, как некое изваяние, памятник в стиле готики.
А может быть плюнуть сегодня на эту парикмахерскую?
Да и деньги опять же сэкономлю. Небольшие, но всё-таки.