О ПРАВДЕ И ТАК ДАЛЕЕ
(поэма)

Вместо прелюдии.

Мне говорил когда-то я
В канун VII Съезда крыши:
Мол, время ты на сон кроя,
Не будешь Господом услышим.
А что Господь? - ответил мне
Мой так знакомый собеседник. -
Он, может, глух от медных труб,
Иль, может, я немой с рожденья.
И так всю жизнь горю в огне,
В котором пофиг: что трызуб,
Что коммунизма построенье.
А может, сон есть для меня
Лишь горстка тех минут последних,
В котором, словно в свете дня,
Я, сбой в системе, неполадка,
Способен видеть без остатка
Всё то, что было бы со мной,
Коль не был я такой больной.

Но сон - удел не для творцов! - 
Себе я отвечал в запале.
Солдат, ты был всегда готов
К тому, чтоб на тебя напали.
Но, коли ты в окопе спал,
Был взят противником без боя.
Не лги себе! Ты не устал!
Часы, в которые писал,
У сна отбитые тобою, - 
Не смысл ли это твой, поэт?
... И что ответить мне на это?
Что смысла в том лишь мире нет,
Который сам есть сон поэта?!

Мне говорил когда-то я,
Ведя полемику в забвеньи:
Сон - не уход от бытия,
А лишь его отождествленье.
И как мы можем в сонной мгле 
Тупыми разуметь мозгами,
Что вот мы варимся в котле,
А вот - парим над облаками?
И тупость лишь мешает нам
Поверить в сна реальность злую.
А в этом сне Кому-То-Там
Лишь снимся мы напропалую...

Устал с самим собой я спорить,
Уткнувшись взглядом в потолок;
Я сном реальность опозорить
Решил, и мне приснился Бог.
И мне сказал Господь: Ты спишь,
Ведь нет Меня на самом деле.
Вернее, есть - но это лишь
Сам ты, и тот, кем был доселе.
Ты молодец; но ты не прав,
Поскольку псих по жизни есть ты.
И, даже место потеряв,
Ты всё равно стоишь на месте.
Запомни, смертный: явь и сон
Границ по жизни не имеют.
А тех, кто правдой наделён, 
Она в могиле только греет.
Не тех, кто туп, постигнет крах,
А тех, кто тупость оскверняет.
И помни: правда - не в словах,
А в том, кто их изготовляет.

Пролог.

Яша, Яша, что ты мечешься,
Как ударенный трубой???

1.
Как-то стыдно человечиться,
Зная, что за чёрт с тобой.
Что ж, забью на ипостась
И начну, перекрестясь.

2.
Жил да был в одной столице,
Что венчает скорбный мир,
Некий странный пассажир.
Он не знал, чего хотеть.
Он не знал, чего стыдиться.
Он не знал, за что терпеть
То, что хрен как называется.
Ему так хотелось каяться...
А что он сделал, мать его так,
Чтоб на прощенье наработать?!
Он никого не подсидел,
Он даже никого не предал!
Он был сентиментальный малый;
И, значитца, влачил куда попало
Он свой бессмысленный удел
Не потому, что так хотел,
А потому лишь, что не ведал
Той нематериальной субстанции,
Что Правдой кличут всякие учёные засранцы.
Короче, Истину познать как цель постылой жизни
Хотел лирический герой наш для начала.
Не правда ли, неслабая претензия?
И он тянулся к ней, как щупальца Америки к Отчизне,
Как к солнцу тянется тепличная гортензия,
Как просто тянется спортивное ебало...

3.
И как-то утром, когда за окном
Было темно, он встал и пошёл,
Вот так тупо взял и пошёл,
Накачавшись горячечным сном
И хреновым вином,
От которого не помогает рассол,
И чай, и кефир...
Когда тупо следует выключить мир.
Он пошёл на восток,
И на северо-запад,
И немного на юг.
И боль стучала в висок.
И душу драли когтистые лапы.
И пусто было вокруг.
Как вдруг...

4.
Ну да ладно, я малость отвлёкся,
Не представив читателю поэмы героя.
Его имя - не Будда, не Крокстя,
И не Павлик Морозов, и даже
Не Космодемьянская Зоя.
А имя его ни хрена вам не скажет.
Так что назову героя, друзья,
Я в целях конспирации "Я".

5.
Я шёл, сгибаясь под тяжестью
Трансцендентально-непонятного,
Смысла неуловимого,
Сюжета непросчитанного,
Бреда алкогольного.
И пусть я нынче даже стою
На своём, как говорить принято;
Всё-таки своё - оно слишком своё,
На объективную правду не тянет
И твёрдостью обманчивою манит,
А в случае упорства - ранит
До непристойного...
И имея некую жизненную позицию
И пресловутое мировоззрение,
Как утром не успеваю побриться я,
Так и им - найти приложение.
И душу словно мороз щемит,
И исчерпан доверия вдрызг лимит.
Вот и хожу с заросшими
Мыслями.

Человек-то есть зверушка
Социальная,
Неспособная на смерть и
Одиночество.
Ну, а что, коли чего-то
Запредельно-нереального,
Даже, уж извольте,
Экзистенциального
Амбициозному нутришку хочется?..
Блядь, перехочется!!!
Мысли ночные задолбали ебать - 
Марш, падла, спать!

О нет, нам, братцы, не уйти от этого
Ебучего в пизду несоответствия!
Любое слово скорбное поэтово - 
Не буревестник, но стервятник бедствия.
Ты скажешь тонну слов, а в самом деле - ни гу-гу.
Ты скажешь, что ты прав - но это скажет и осёл.
"Ты сам ведь только что сказал, что не уйти" - звучала мысль в мозгу.
А пофиг? Я проснулся, подорвался и пошёл.

6.
Я шёл, как по мэрии ходит Авдей,
Я пел, как поёт Осатаний в больнице.
Встречал на пути я разных людей
Тупые, хмельные, счастливые лица.
И каждый был прав, как кончина Попа;
И каждый был смел, словно Заяц в трамвае.
Я верил, что правда бывает глупа
И в то, что неглупой она не бывает.
И каждый из них говорил мне своё,
И каждый из них верил в искренность слова.
Я видел - у каждого сердце поёт,
Но лишь потому, что от скорби хреново.
Они как один были убеждены
В том, что убеждения каждого святы,
И что на фронтах объективной войны
Из них субъективные выйдут солдаты.
И каждый в сознания штаб моего
Входил со своим пониманием жизни,
Вне, ясно, которого нет ничего
Для по адекватности справивших тризну.
А что адекватность? - спросил бы я их,
Коль было позволено мне вопрошать бы.
Но прав не имеет прижизненный псих,
Окроме поссать в саду райской усадьбы.
Не верю я в правду их, если она
Имеет мильярды обличий безликих.
Святейшая мне непреложность нужна,
А не громожденье обычаев диких.
И где тот последний бревенчатый мост,
Который дано на веку перейти мне - 
Дорогой не к схиме,
И не на погост;
А, тупо отбросив мирскую идейность,
Шагнуть в запредельность?..

7.
Быть может, кто-то из вас
Мне скажет:
Очнись!
Избавь парика проплешины глаз,
Они ведь ни разу не видели даже!
Прочти заклинание и устремись
Ввысь,
В Великую Тьму!
Забей на вопросы "Что?Где?Почему?",
Крылья расправь
И будь как вода!
Да!
Бога не славь,
И вообще никого.
Ищешь ответ?
Ха!
В реальности ведь ничего
Нет!
Правда - труха.
А Бог - это ты
Сам.
Но тебя тоже нет.
И чем ты жизнь заполнил свою?
Кидаешь понты?
Цитируешь "Вам!"?
Пытаешься влиться в струю,
Полететь на свет?
Его нет!
Ты рефлексируешь, жалостлив, слаб?
Брось! Рефлексия - счастье для баб.
Вот тебе мой реальный совет:
Тьма даст ответ.
Ты веришь в то, что свободен - 
Но ты в тюрьме.
Прогнивший твой мир ни на что не годен,
Правда - во тьме.
Что-что?
Правды нет вообще - я говорил?
Ха-ха-ха! Это я пошутил!
Р-решето!!!
Запомни истину, товарищ:
Тьма - не пекло, зад не поджаришь.
Если ты неуч, Тьма - твой букварь.
Коль ты "Арсенал", Тьма - твой Чумак.
Если ты Фёдор, Тьма - твой царь.
Если ты - ноги, Тьма - твой башмак.
Если ты - монтировка, Тьма - монтёр.
Если ты - персонаж, Тьма - режиссёр.
Если ты - Чита, Тьма - Анадырь,
Если ты глух, Тьма - твой поводырь,
Если ты слеп, то Тьма - твой Брайль...
Зиг хайль!!!!!!!

Вот блин! Замечательно ты говоришь,
И жизни меня замечательно учишь.
Методику знаешь срывания крыш
И вскоре какую-то степень получишь.
Но что мне твоя кондовая шиза?
Моя паранойя стократ веселее.
И пусть я не "тёмный", но я на хуй ЗА,
За Партию, за новый мир, за Идею!
Но Истины там, как и в чём-то другом,
Не вижу своим близоруким лицом я.
И, может, готов был построить я дом,
Коль так не пугали земли меня комья.
Нет, я не герой. Для меня наплевать
И перестать за что-то цепляться
Сродни тому, чтоб в фанатскую рать
"Металлурга" запорожского податься.
Я не математик, я сюрреалист.
Мне хаос абсурда важнее порядка.
Несёт меня жизнь, словно фиговый лист,
И бъёт меня мордой об каждую грядку.
И пусть я не понял пока ничего,
И вряд ли пойму, но с какого-то хера
В единую Истину мира сего
В душе сигаретою теплится вера...

8.
И дальше я, помню, куда-то шагал,
Куда-то всё время ещё меня звали.
Одни говорили, что жизнь - это кал,
Другие, что мир - это леший в подвале.
Портвейн пил со мною один реалист,
Любитель "Пинк Флойда" и русского рока,
Читал Маяковского - фразы как хлыст -
Пелевина ценит и в физике дока.
Он мне говорил, что весь мир - это шоу,
В котором творится большая хуйня.
(Я голову вскинул, и радостный клоун
Хлебнул "Кока-колы", завидев меня)
А всем это пофиг, все люди - больные,
И геи-менты всюду бродят вокруг.
А психи - они адекватно-тупые,
Реальность для них - одинаковый глюк.
Ещё говорилось про сумасшедших,
Про бред и абсурд, и какой-то тюрбан.
И мыслей, мне в голову срочно пришедших, 
На стол выливался гороховый жбан...

9.
Ещё говорил мне один абсурдист
Про смысл дисциплины и силу науки,
И взгляд его был неоправданно чист
В сравнении с тем, как чудны его глюки.
И он у меня сигареты стрелял,
Меня называя за это евреем,
В незнании точных наук упрекал,
За ум мне советуя браться скорее.
А впрочем, ума я и так не имел,
А, может, рассказчик был попросту пьян.
Я правды его понимать не хотел -
Она походила на [неразборчиво] тЮрбан.

10.
А, может быть, найдётся тот,
Кто скажет мне:
А ну-ка встать!!!
И даст мне в руки пулемёт,
Чтоб мог я из него стрелять.
Вот, может, кто-то, например,
Возьмёт меня под флаг свой чёрный...
А, впрочем, кто сей изувер -
Вопрос на самом деле спорный.
Собой доволен он вполне,
Его позиция простая:
Он жизнь живёт свою извне,
Внутрь никого не подпуская.
И нет на свете ничего,
Во что бы мог он тупо верить.
Он склонен всё безбожно херить,
А также слушает Г.О.
Изничтожая на корню
Отростки гибельных идей,
Он сам подсажен на попсню
И на тусовочных друзей.
Он скучен, блядь, и предсказуем,
Но всё же лучше будет тех,
Кто жизнь свою изложит хуем
Всё в поисках пустых утех.
Готов товарищ без базара
Уйти в свой выдуманный мир.
И с ним всегда его гитара,
С которой - хоть в прямой эфир...
Но, как все прежде, так и он
По жизни Истины не ведал.
Так что, коль он кого и предал,
За это может быть прощён.
И, анархисту-теоретику,
Ему тупым возможно быть.
А нам такую диалектику
Ни в жисть проссать и не вкурить.

Эпилог.

Мне говорил когда-то я,
Что я - не псих, а выпендрёжник,
И нет на свете ни хуя
Искомых истин непреложных.
Так тянет разогнуть спираль,
В которую закручен мир!
Меня влечёт куда-то вдаль,
Но то, как правило, сортир.
Я не согласен жить как все;
Но вариант - лишь в одиночку.
Зарифмовать сейчас бы строчку,
И будет заебись вообще.
Меня задрало тупо ныть
И разложеньем наслаждаться.
Я просто продолжаю пить
И с теми, с кем хочу, общаться.
Быть может, скоро я сопьюсь
Или с ума сойду от смеха.
А может, магией займусь
Для привлечения успеха.
А, может быть, достигну я
Какой-то ёбаной нирваны,
И запредельность бытия
Запустит руку мне в карманы...

А впрочем, нахуй все мечты
И полуночные фантазии.
Ведь, даже лёжа в унитазе, я
Вкушаю бренность суеты.
И пусть мне скажут злопыхатели:
Мол, в чём же смысл твоей поэмы?
Ты не раскрыл, к такой-то матери,
Собой закрученные схемы.
И что с того, ... вашу мать? -
Отвечу вежливо занудам.
Я продолжать по жизни буду
Вслепую Истину искать.
А если нет её?..
К чему таким вопросом задаваться?!
Я не взвалю оплечь суму,
И даже не шагну во Тьму;
Я, как ни смейтесь, предпочту остаться...

Александр Цвирк
написано в 4 захода
окончено 20 июня 2005 года