|
Сага о царях. Всё. Довольно. Хватит. Сегодня же поставлю своим телом алую точку на мокром от осеннего дождя асфальте. И пусть двенадцать этажей станут занавесом никчёмного спектакля моей горькой жизни! Но что это за тип в дурацком плаще и на кой чёрт он приглашает меня в мою же квартиру? Не-ет, батеньки, тут что-то нечисто. И бежать, бежать домой сырыми дворами, обогнать пройдоху и закрыться на семь замков и три цепочки! А за что, спрашивается, меня впихнули в грязную жёлтую маршрутку и куда везут, волшебным образом проскакивая через все городские пробки? Разделают, как порося, и концы в воду. Ах, несчастный я, несчастный! Вот ввели какой-то препарат в вену и сверлят лоб станком, готовят извивающегося червя, чтобы пустить мне в голову. Спасите, братцы! Шестиэтажный дом распадается на две части, и знакомый господин в плаще мелет чушь про Мулен-Дор, про то, что я рождён царём, и трон в замке ждёт меня. Завертелось всё вокруг, завертелось, я уж не знаю, кто я, слаб или силён, раб или царь. Читайте, прошу вас, читайте, может, вы что-либо поймёте да с умной миной расскажете мне, что к чему. А то я... Голова моя, голова, нету спаса от приключений! |