|
Недавно в Париже умер молодой поэт. Друзья выпустили маленькую книжечку его стихов, проникнутых грустным лиризмом, чудачеством и удивительным пониманием мелочей большой жизни, которые, впрочем, и составляют самую жизнь. Жан снимал комнату в одном из уголков Латинского квартала, зарабатывал на жизнь мойщиком посуды в "Болтливом кролике", подстригал газоны, выгуливал собак. Он жил во сне, во сне, в котором улыбаются, плачут или тихо смотрят, зная, что это всего лишь сон. Он казался себе стариком, он хотел быть им, славным, тихим стариком, каких изредка увидишь сейчас на бульварах, в высоком воротничке, глухом сюртуке, с непременной тростью. Его старик вездесущ, он то сидит в парке, чертя тростью по песку, то оказывается в центре веселой студенческой попойки, то нетерпеливо, словно замешкавшуюся горничную, ждет смерть, то ласкает грудь девушки. Он менял возраст, но лицо его, усталое молодое лицо старика глядит на нас из-за его стихов. Жан умер в тридцать семь лет от мудрой великой старости. Прочитайте его стихи и вы поймете, почему у него не было друзей и почему его так любили друзья. |
ОБСУЖДЕНИЯ:
Поэзия (последние)
14:00 Гундаренко С.В. "Бейте сердца" (2/1) 14:00 Шибаев Ю.В. "Квадробер" (7/6) 13:57 Мананникова И. "Пушистый маленький зверёк" (4/3) 13:25 Лера "О вреде генеральной уборки" (23/8) |