Аннотация: Вот такой вот грустный день рождения у меня получился... (Наверное, надо все же написать, что написано под впечатлением от творчества Tokio Hotel)
НА КРЫШЕ
Ты стоишь на крыше. Внизу, где-то очень далеко, уже светятся ночные огни. Город никогда не засыпает полностью, он даже сейчас живет своей суетливой жизнью, в которой нет места для тебя и твоих проблем. Проносятся по трассе редкие машины и автобусы, изредка оглашающие свое недовольство ночью гудками клаксонов, и так же невозмутимо мчатся дальше, не дожидаясь ни от кого ответа. Люди... Еще более редкое явление в такое время, но и люди тоже еще гуляют там, внизу. И им точно так же нет дела до тебя, как и тебе до них. Они уже никто. Их для тебя больше нет.
Ты стоишь на крыше. Высоко над твоей головой еще несколько минут назад несмело сверкали звезды, а теперь кружится темно-фиолетовый водоворот туч. Он, как огромная пружина, раскручивается все сильнее и сильнее, закрывает собой все большую часть неба, торжествуя оттого, что в природе не найдется смельчака, способного бросить ему вызов. И вот первые нетерпеливые капли срываются с неба и падают вниз. На тебя. На крышу. На машины. На деревья. На людей. Тебе все равно. Всего этого больше нет.
Ты стоишь на крыше. Странно, раньше ты боялась высоты. Боялась до визга, никакими силами нельзя было затащить тебя даже на крышу какого-нибудь гаража. А теперь под тобой лишь бетонная кромка парапета и пустота, но у тебя даже голова не кружится. Ты смотришь вниз так спокойно, будто и нет под тобой этих нескольких десятков метров пустоты. Правильно, ничего этого больше нет...
Ты стоишь на крыше. Никогда раньше ты не любила слушать город. Никто из твоих знакомых никогда не видел тебя без наушников, из которых всегда на полную катушку лилась совершенно дикая для окружающих музыка. Тебе никогда не нравился гул машин, резкие разговоры людей, которым почему-то всегда кажется, что именно у них самые большие проблемы, и ими обязательно надо поделиться со всем миром. Поделились? Давайте, кричите теперь, о том, что вам плохо, что вас бросили, что вы не можете больше так жить... Кричите. Вас все равно больше нет.
Ты стоишь на крыше. Впервые тебе хочется услышать, что может сказать тебе город. И ты молчишь, закрываешь глаза, и слушаешь. Слушаешь, как тихо шелестят внизу листья, пытаясь спрятаться друг под дружкой от дождя. Слушаешь, как скребутся и воркуют голуби на чердаке прямо под твоими ногами. Слушаешь, как дождь набирает все большую силу где-то впереди и как это "впереди" приближается к тебе. Слушаешь, как заканчивается жизнь. И пусть. Ее все равно уже нет.
Ты стоишь на крыше. Твои руки дрожат, и на парапет осыпается пепел горящей, но так и не выкуренной сигареты. Ты не можешь найти в себе силы просто поднять руку и сделать хоть одну затяжку кроме той, первой. Зачем это все? Никотиновый бред... Это и так глупо, а теперь даже этого у тебя нет.
Ты стоишь на крыше. Вспоминаешь о том, что тебя привело сюда. Все это кажется сейчас настолько никчемным, этого никто не может понять, те, кто могут - их ведь тоже уже нет... А тебе уже просто ничего не хочется, кроме одного. Чтобы он улыбался. Не так, как ты видела это несколько дней назад, нет. Так, как это было очень давно - так, чтобы от одной только улыбки могли загореться новые звезды. Но ты не можешь этого сделать. Ты и раньше-то не могла, а теперь, когда ничего больше нет...
Ты стоишь на крыше. Решиться и сделать шаг... Это вроде и несложно, страх тебя уже давно покинул, как и остальные чувства, но ведь и решимость - одна из них... Надежда? Нет, эта дама действительно умирает последней, ты похоронила ее несколько дней назад. Было очень пусто, ведь с надеждой окончательно умерло и все остальное. Улыбаться. Ты даже не помнишь, как это делать. Все, что хотела, ты уже отдала, остальное сейчас там же, где и твоя надежда. Которой больше нет.
Ты стоишь на крыше. Губы помимо воли шепчут имя, хотя ты понимаешь, что никогда не сможешь произнести это имя так, как тебе бы этого хотелось. Так, как можешь только ты. Никогда... Он даже не узнает о том, что тебя не станет совсем скоро. Зачем? Ведь для него тебя и раньше не было...
Ты стоишь на крыше. Звуки ночи затихают, остается только тихий плеск капель о бетон. Это даже красиво, и, несмотря на отсутствие чувств, тебе кажется, что ты убьешь любого, кто посмеет нарушить эту тишину. Твою тишину. Твою последнюю тишину. Но звук, который все-таки ее нарушает... Почему? Почему именно так? Этого просто не могло быть... Медленный перебор струн гитары, переходящий в напряженный бой... Тяжелые, забивающие ударные... И голос, каждая интонация которого кажется настолько знакомой... Вот здесь он улыбался, когда пел, вот здесь готов был кричать от разрывающей душу боли, а вот здесь плакал, не стесняясь своих слез... Он никогда не боялся показать, что чувствует. Может, поэтому у тебя чувств больше не осталось. Ты бы хотела, чтобы он забрал их себе. Потому что тебя... больше нет?
Ты стоишь на крыше. Один только шаг. И все это закончится. Эта странная, никому не нужная жизнь. Это противное тебе существование "потому что так надо". Эта грязь, фальшь, бессилие сделать хоть что-то... Не прыгай... Зачем слушать это сейчас? Ведь на самом деле это просто звуки, и даже адресованы они совсем не тебе. Не прыгай... Не слушать, спрятаться, закрыть глаза и убежать от... Не прыгай... А если я не смогу удержать... Вместе...
Ты стоишь на крыше. И делаешь шаг. Всего один. Вместе с тобой делают этот шаг пустота под руку с тишиной. Они приняли тебя, вернув назад только одно ощущение - покоя. Теперь ты знаешь, что все будет правильно, так, как надо. Ведь были и другие слова. О том, что однажды ты станешь ангелом только для него, когда все закончится. Когда все пройдет. Когда ничего больше не будет.
Наверное, это обязательно случится. Только не сейчас. Не так. Поэтому ты делаешь шаг, и подошва кедов ловит под собой неровный бетон. Ты больше не стоишь на крыше. Тебе пора уходить. Твоя старая жизнь закончилась. В ней, пустой и ненужной, тебя больше нет.