И не боясь ни хлеба, ни ристалищ,
И не прося ни зрелища, ни крошек, 
Я остаюсь - 
Вневременной скиталец,
Быть может...
Я выпадаю из столичной каши
Пшеном и просом, 
Если перебрать их,
И здесь же надо мной довлеют братья - 
Барма и Постник.
Собор Покровский в луковичной рясе,
Тот, что на рву, на площади, на стыке.
О как мне дорог почерк богатырский
Твоих балясин.
Дивлюсь: немое башенное чудо, 
То, что навырост, на века, на память, 
Покуда я живу, дышу покуда - 
Кругами
Я запишу твой возраст, зарисую
Твое нутро, знакомое с пеленок,
Вся правда начинается с Поклонной,
Осушим
Ее до самых первых хлебных крошек,
До вечной суеты твоей соборной,
Назавтра будет снова все по полной,
Быть может...