Жёлтою макулатурою
Свалено в кучи прошедшее,
Рядом стою я понурою.
Скоро уж буду далече я...

Ветер играет страницами,
Машут они на прощание,
Будут, наверное, сниться мне
В будущих долгих скитаниях.

Небо февральское с просинью
И с позолотой не зимнею
К птичьему многоголосию
Горизонтальную линию

Плавно ведёт, я пойду по ней,
Не оглянусь, буду честною:
Жизни охота куда сильней,
Чем прозябание пресное.