И вот - последний привал. Костер, ночь, луна, железная дорога.
- Куда ты идешь, путник? - шепчет ветер, играя его волосами. - Кто тебя ждет?
Путник молчит. Закрывает глаза. Что-то шепчет. Нет, напевает. Старинную детскую песенку про веселого туриста.
- А все-таки, зачем? - настаивает ветер.
- Эх, - вздыхает путник, - разве ты не понимаешь? Ты - свободный и сильный? Зачем ты бродишь по свету?
Молчит ветер. Только шелестит листва в придорожном пролеске. Да изредка падает прядь непослушный волос на глаза путника.
- Вот и я так. Понимаешь? Может быть, мы с тобой последние? Романтики? Может быть...
Шелест травы. Треск поленьев.
- Глупый, глупый человек! - выкрикивает порывами ветер. - Откуда тебе знать, что такое быть последним? Ты думаешь, в скитании по свету есть что-то особое?
Склоняются деревья, свистит воздух над рельсами. Клубится пылью песок.
- Ты - ничто! Клоп, живущий один день. Откуда тебе знать про одиночество, в миллионы, миллиарды человеческих лет.
- Ты, прав, - легко соглашается путник. - Я букашка, решившая выделиться среди других. Мне неоткуда знать про миллиарды лет. И, мне не надо идти дальше. Завтра утром я закину на спину рюкзак, и шагнув через переезд остановлюсь перед домом. И пойму, наконец, что пришел. Прости, друг.
- А, ладно, - слабо откликнулся ветерок. - чего уж там. Прощай.
На небе прятались звезды, костер догорал, а человек все сидел и сидел. Что-то шептал, может, напевал песенку, может, читал молитву.