Рейдон. Рыжий. С веснушками на носу, на щеках, да что там говорить, с веснушками повсюду! И поёт. Хотя никто никогда не слышал, как он поёт, я совершенно уверена, что Рейдон поёт превосходно. И превосходно играет, перебирая струны пальцами совсем_не_изящных рук. И на руках у него тоже бледные, едва различимые веснушки. А ладони широкие, и обязательно тёплые, ну как же иначе? Он краснеет, когда смеётся, он скромный. Но не всегда и не со всеми. Для него есть "свои" и "чужие", и если это так, то это навсегда. Свои не всегда правы, зато им можно об этом сказать, и они даже задумаются над словами. Вот так. Именно так!
Всё место, которое должен занимать в голове ветер, у Рейдона занимают песни. Сотни песен на разных языках. И если он слышит во сне их мелодии, я ничуть не удивлюсь. И он не удивляется. Почти ничему. Всё, что он должен знать, есть внутри него. А всего остального слишком много, чтобы тратить на это жизнь. Он - сын ведьмы. Он - комок глины, из которой боги лепили людей.
И всё равно, это не те слова, которыми нужно о нём говорить. Чтобы понять, каков он, нужно вплести в слова его взгляд, улыбку, голос со всеми его интонациями, не_изящную стать, такую же, как стать дерева. Со всеми жестами, поворотами головы, засунутыми в карманы руками, и странно-упругим изгибом крепких ног, попирающих землю так же, как ноги старого морского волка, который никогда не покидал берег.
