Восемь лет мне от рожденья.
А мать сказала: -не реви!
Но я покойников боюсь.
И когда палец до крови.

Телеграмму ей вручили.
В горло горем всунув кляп.
Всхлипнув она прошептала.
Умер дед твой Поликарп.

Я запомнил ночь в морозе.
Окон тусклые бойницы.
Две доски на табуретах.
И дед проваленный в глазницы.

Смерть морщины причесала.
Подтянула в чело кожу.
А мне мамка говорила.
Что я него похожий ?

В мёртвых пальцах огонь свечки.
Тихо вьётся жёлто-красный.
Деда я любил живым.
А сейчас зачем так страшно?

И монашка в изголовье.
Свой псалом тихо шептала.
К выносу у ног холодных.
Смерть стояла не роптала.

Восемь лет ведь я большой.
И взросло хмурю брови.
Но покойников боюсь. 
И с пальца давать крови.

  22.04.2010.