От стужи земля онемела...
Она бесконечные сто зим
молчит, наблюдая нелепый
и странный небесный стриптиз.
Но ангелам не надоело -
они разбиваются оземь,
они разлетаются пеплом,
десятками падая вниз.

Потом, поднимаясь обратно,
хохочут и что-то бормочут 
о связи таких вот падений
с падением цен на стихи,
а люди внизу аккуратно
вставляют их перышки в строчки -
провИденье иль провидЕнье -
не пофиг ли строчкам глухим?

***

Ты тоже вот так же когда-то
над северным городом падал,
а я проживала на юге,
на юге не падает снег, -
смотри, я осталась крылатой -
но толку-то? Мне ведь не надо
ни крыльев с тобою в разлуке,
ни даже бессмертия. Мне

действительно нечего делать
одной в этом маленьком небе,
где шорох и шелест - как топот,
а шепот - как грохот с высот.
Мне ангелом быть надоело,
мне вниз бы, в молчание... мне бы
до "посленас" ( в смысле, Потопа)
к тебе - лет на тридцать. И всё.

Но ты не ведь не сможешь поверить -
и я не сумею разбиться,
и чертовы крылья упруго
разрежут холодный туман...

Ах, если бы можно - на север,
И чтобы остаться - на тридцать...
И ветер ведь, кажется, с юга...
Но горе - опять - от ума...