Аннотация: разговор с самим собой, умершем в одной из вероятностей? не знаю. впечатление от теракта в метро - находился слишком близко, только такой бездушный человек как я, мог написать такое.
Каждое утро идёшь на верную смерть. Осознано или нет, но ты это понимаешь, ведь так?
А однажды, смерть тебя находит.
В принципе, не важно, где это произойдёт. Как. Когда. Ты всё равно не будешь к этому готов. Не успеешь заметить этот подёрнутый туманом взгляд и пальцы, нервно соединяющие провода.
Нет, не успеешь.
И, знаешь что? Тебя никто не спасёт, во всяком случае, добровольно. Тебя не спасёт музыка из наушников, не спасёт газета "Жизнь", не спасёт президент, ласково и покровительственно глядящий с предвыборных плакатов. Никто не прикроет тебя живымтелом.
Спинным мозгом можно понять и того, кто тебя убивает. Поверь, он делает это не от лёгкой жизни - его толкает вера, надежда, любовь. Тычет в спину, шепчет на ухо. Но, с другой стороны, что нам до него - в данный момент, за миллисекунды до коллапса, когда его кровяное давление подскакивает до 180, зрачки расширяются, во рту пересыхает - и, да, так сложно получить контакт, выскальзывающий из потных рук.
Все хотят счастья для себя лично. Пойми это, за мгновение до...
Взрыва.
Ударная волна сомнёт твоё тело о поручни, переломает его, вдавит в сидения, на других, таких же вопящих и оглушённых взрывом. Что-то беззвучно лопнёт - это стальные шарики пробили пуховик, а потом и твою плоть, разворотили внутренности. А плеер продолжает играть, ха, но ты уже не слышишь. И последнее, что ты увидишь, если будешь в состоянии смотреть - это чьё-то раскуроченное лицо, и разбитые лампы фонарей, гарь и дым. Скрежет тормозов поезда, прерывистый свет. Вопли раненых, и пустые глаза мёртвых, погрёбших тебя под собой. Ты не поймёшь, что случилось, за что тебе это всё. В чём виноват конкретно ты...
Но для него, ты враг. Отрицательная цель жизни. Мишень. Как, ты не видишь раскрашенную мишень на собственном лбу? Не видел её целых десять лет? Ты слеп, друг мой. Слеп как тот мужчина в дублёнке, которому куском стекла снесло пол-физиономии...
Прежде чем умереть, ты увидишь моё лицо. Я пролезу через эти горы горелой материи и мяса, ступая по ним, по скользкой крови. Я прошепчу тебе на ухо то, что ты всегда боялся сказать самому себе - что твоя смерть, твоя агония, страх, удивление - отличное, прибыльное шоу для миллионов.
Я наклонюсь, и прошепчу сквозь рев музыки в твоё обугленное ухо вот что - ты сам обрёк себя на встречу с этой смертью, когда выбирал того, кто подстроил эту невинную и забавную шутку с использованием ненависти и пиротехнических эффектов. Ну, в самом деле, не надо так недоверчиво на меня смотреть, и задыхаться от гари тоже не надо. Ты ведь знал. Все знали. Просто, тобой воспользовались. Подтёрлись. Сыграли тобой. Не самое приятное, что может случиться в этой жизни, правда.
Ну-ну, не надо так быстро истекать кровью, я не договорил. Не думал ведь, не гадал, что придётся умирать в безликом искорёженном месиве трупов, только и только ради какого-то дядечки. Да, вижу, что не думал.
Тот, кто тебя убил (да и себя тоже), немногим от тебя отличается. Всех наебнули. Правда, когда его тело разорвало на куски, а его кишки заляпали грязный пол и обивку сидений, у него не было в глазах такого удивления, какое есть у тебя. Но, какая разница - вы оба мертвы. Вы уравнены.
Радуйся, умирающий с вопросами на остывающих губах. Тобой будут оправдывать кровавую резню, твоё имя будет на подмётках сапог, которыми будут втаптывать в грязь младенцев. Во имя тебя, кто-то примет власть. Замечательно, не правда ли? Ты ведь хотел чего-то такого, верно?
Может, появится памятная гранитная плита.
Но, тебя забудут прежде, чем всех виновных утопят в местах общественных испражнений.
Прежде, чем кому-то снова понадобится сыграть марш на костях тебе подобных, забудут.
Да-да, и только родные сохранят тетради, и поцарапанный плеер, и множество вещей, которые ещё на протяжении многих лет будут больно колоть их сердца.
Забвение...
Но, сейчас с тобой не они, а я - бездушный, бесчувственный и холодный, как мёртвая рыба. И вокруг меня все эти умирающие без цели люди.
И, пока последний выдох не сорвался с твоих запёкшихся губ, я улыбнусь тебе.
Некому молиться, да и не надо.
Я улыбнусь тебе одной половиной лица, цинично и жестко, но другой - я буду плакать.
За тебя и за них.
Но к людям я повернусь улыбающейся стороной. Ведь никто не должен узнать, что часть меня умерла в том вагоне. Что я сам там умер.
Поэтому, я лучше уйду и пусть ты (я) спокойно завершишь этот дурацкий и нелепый день
Ведь, в самом деле, на дне моей не-души полно места, чтобы похоронить и себя и других. Полно места. Хотя бы для тридцати гробов...
А возможно, и больше.
Да, и, смерть найдёт и меня. Рано или поздно. А может, я её найду. Или стану её инструментом. Не расстраивайся.
И ещё, пока твои глаза не остекленели - люди вспоминают, что они живые только тогда, когда рядом кто-то умирает. Так что, свою роль ты сыграл... Возможно, даже кому-то помог...
![с места теракта (по материалам Яндекса) []](/img/d/deathwisher/actofterror/orow.jpg)
![по материалам РБК с места теракта []](/img/d/deathwisher/actofterror/vmm11.jpg)
![с места теракта по материалам РБК []](/img/d/deathwisher/actofterror/vmm3.jpg)