Я сморю на фотокарточки,
сам себя не узнаю,
черно-белые заплаточки,
прошлое из них крою.
И покрой-шитьё - на ниточку...
только дёрнешь за конец,
всё приходится по-новому
нанизать булавкой лет.
Да, булавка от иголочки
отличается лишь тем,
без ушка - зато защёлочкой
зацепляешь насовсем.
Память все мои параметры,
не спросясь суёт под нос, - 
я теперь уже не маленький,
до анализа дорос.
И заехал я, поверьте мне,
в свою детскую стезю,
в колее до самой смерти
сам себя по ней везу.
Что игра в слова, в эмоции,
если грохнула беда,
в одиночестве бессмысленна
ежедневная страда.
Не крестьянская, а личная,
так, что не привычно жить.
Понимаю всё отлично,
но отличником не быть.
Что я жил, чего-то меряя?
Для души дела не в счёт,
если в прошлом не уверен,
если будущее врёт?
В чём найти остаток силы,
как напрячь усилья в ком,
если воля износилась,
если я здесь ни при ком.