Бушует летняя весёлая гроза,
Грохочет гром, и молния сверкает,
И барабанят капли по стеклу окна,
А композитор книгу у окна читает.
Сплетаются в единстве шум дождя,
Сюжет романа, судьбы персонажей,
И манит композитора рояль,
И пальцы уж его коснулись клавиш.
На улицу из приоткрытого окна
Негромкая мелодия несётся,
Рождённая душою композитора она
На то, что прочитал он, отзовётся.
И в ней звучит и летняя гроза,
И капель стук, и лёгкий звон бокалов,
И в ней звучит, как нежен был роман
Влюблённых двух сердец в его начале.
И грохот грома яростно звучит –
Бывает всё, как в жизни без печали?
Но солнышко умытое блестит –
О, разве можно победить любовь? Едва ли...
Всё музыка расскажет, обо всём споёт,
В неё всю душу композитор вложит,
И вот она волною по земле идёт,
И ласковым напевом нам сердца тревожит.
Семь маленьких, лишь семь коротких нот –
И мы от музыки и плачем и смеёмся,
Нас от неё бросает в жар и пробивает пот,
И сердце от восторга чаще бьётся.
Пылает пламенем осенний старый парк,
И по усыпанным листвой дорожкам
Идёт художник, ускоряет, замедляет шаг,
Остановился, холст кладёт на свой треножник.
Негромко с танцплощадки музыка звучит,
Художник краски разложил и приготовил кисти.
Прислушался – в мелодии той летний дождь стучит,
Он улыбнулся и смахнул с мольберта листья.
Он слышит, как в мелодии рождается любовь,
И в трудностях её крепчает сила.
И вот он быстро сделал несколько штрихов,
И на холсте уже возникли лица.
Их робкое прикосновенье губ –
Влюблённые так смущены, они едва знакомы,
Но тесное сплетенье нежных рук –
Они любовь свою так пронесут до гроба.
Художник ловит музыку на карандаш,
И на холсте рисует музыкой картину.
И мы к художнику идём на вернисаж,
Проходим залы медленно и чинно.
И вдруг – как наяву – осенний тихий лес,
И он влюблённых в глубину свою уводит,
Мы слышим музыку хрустальную небес,
И наши души вслед за ними в лес уходят.
Семь ярких красок, ярких семь цветов,
И нам не оторвать глаз от картины,
Мы возвращаемся к ней в мыслях вновь и вновь,
И вспоминаем, как впервые были влюблены мы.
Картины убираются, закончен вернисаж,
В открытое окно врываются снежинки,
А на стене, как сказочный мираж,
Висят ещё не снятые картины.
И с улицы, надев от ветра капюшон,
В окошко скульптор заглянул прохожий,
Остановился, замер и не в силах он
Уйти. Он видит день погожий,
Пронизанный осенним солнцем лес,
Сверкающие блёстки паутины,
Он слышит стук звучащих в унисон сердец
Влюблённых, уходящих в глубь картины.
И вот рукою скульптор стеку сжал,
Под пальцами его послушно глина мнётся,
Любовь, что на картине он зимою увидал
В двух маленьких фигурках создаётся.
А парк зимою занесли снега,
Гуляют люди по расчищенным дорожкам,
И видят меж деревьями скульптуру изо льда –
Влюблённые касаются друг друга осторожно...
Прозрачные фигуры словно из стекла,
Такими хрупкими они нам могут показаться,
Но скрытая любовь в скульптуре так сильна,
Что начинает сердце всё сильней стучатся.
И верим мы, сильней всего любовь,
Раз эти двое на таком морозе
Не разлучаются, и смотрим мы на них без слов,
А на ресницах наших замерзают слёзы.
Весна вступает наконец в свои права,
И тает снег, а на ветвях набухли почки,
И наступает возрождения глава,
В истории зимы поставлена большая точка.
Писатель по дорожке парка медленно идёт,
И призрачные видит вдруг фигуры,
Подходит ближе, перед ним встаёт,
Подтаявшая изо льда скульптура.
Проводит он по лицам ледяным рукой,
Друг с друга глаз влюблённые не сводят,
Но тает, тает, тает лёд весной...
И прочь писатель медленно уходит.
И видит он, как встретились они,
Как зародилось чувство их большое,
Как много им пришлось двоим перенести,
Чтобы по-прежнему их оставалось двое.
Он слышит разговоры, шёпот, голоса,
Он слышит музыку, и стук дождя и шорох листьев,
И вот уж на бумаге появляются слова
О вдруг увиденной им в той скульптуре жизни.
И так легко писатель пишет про любовь,
Весною так легко в любовь нам верить,
Весной природа расцветает вновь,
И в наших душах для любви открыты двери.
Ложится на страницу строчка за строкой,
И вьёт, и вьёт писатель нить сюжета,
Он пишет книгу о любви большой, но непростой,
Как буйная гроза и молнии отсветы,
В ней летний дождь, осенняя печаль,
В ней смерть зимы и возрождение природы,
Она всё выдержит, она начало всех начал,
И нас писатель за собою в свой роман уводит.
И мы переживаем, радуемся и грустим,
И ненавидим подлецов, помочь хотим героям,
От всей души сочувствуем мы и желаем им,
Чтоб не расстались вдруг они, чтобы их было – двое.
Не так уж много в алфавите букв,
Но сколько слов из них сложить писатель может,
Таких, что сердце наше испытает сотни мук,
Ища ответы в тысячах обложек.
Бушует летняя весёлая гроза,
Грохочет гром, и молния сверкает,
И барабанят капли по стеклу окна,
А композитор книгу у окна читает...
|