Аннотация: Ещё немного генеалогии. Напоминаю, что это альтернативный мир)
Глава 11. Времена и нравы
Сумрак одевал спящую землю. Ночь склонилась над Рэдморской равниной и гладила по крышам Маркет-Босуорт. Над Шентон-Лэйн звучала лиственная колыбельная.
Среди приглушённых вечерних красок голубоватое облако перед монитором высвечивало бледное девичье лицо.
Эми вздыхала под бременем знаний в такт влажному ветру, чьи призывы не могли не отвлекать.
Наступил тот сезон, когда всё живое теряет счёт времени. Это зимой мы считаем дни до первой оттепели, часы до рассвета, мгновения до того, как вытертое стекло подёрнется новою коркой. Счастливая, вечно влюблённая, весна часов не наблюдает. Цифры - это не про неё.
Эми пришлось иметь дело с цифрами. Ещё немного - и в этом неравном бою победит хронология.
Часы в правом нижнем углу показывали двадцать двадцать. Без цифр никуда. Без цифр она не знала бы, что скоро вернётся Вальтер.
Тысяча пятьсот шестнадцатый... Нет, семнадцатый... Так, подождите.
Эми достала тетрадь и на последнюю страницу записала даты.
Избыток информации и кислорода клонили в сон.
По гравию захрустели шаги. Вальтер помахал ей в окно, но она не откликнулась.
С трудом опомнилась, когда прямо в ухо спросили: "Как дела?".
- Пока не родила, - съязвила Эми. - Ужас какой-то.
- Я уж вижу. Ты даже не спросила, где велосипед.
Эми всё-таки повернулась:
- И где?
- На работе оставил. Решил так пройтись.
- Н-да.
- У меня сегодня был день детективов. Только их и брали.
- Угу.
- А у тебя?
- Как видишь. С ума схожу.
- По поводу?
- По поводу теста этого грёбаного. Как будто не знаешь.
Вальтер ретировался на кухню.
Аманда вернулась к учёбе.
Вальтер вернулся через пять минут. С бананом. И нагло откусил кончик, чтобы очистить от кожуры. Нет, он точно намерен ей мешать сегодня.
- В обед Мэтт заходил. Пишет курсач у Стива.
- Угу.
- Иконография в какой-то рукописи. Чё-то с субстратами.
- Как всегда... Погоди, Мэтт?
- Да.
- Когда у тебя обед?
- В час, - Вальтер доел фрукт и ушёл за следующим.
- Сегодня в час я видела Мэтта в кампусе, - крикнула Эми ему вслед, чувствуя вину за неприветливый приём. - Болтал с какой-то девицей.
- Да ну? Он один приходил.
- Он к тебе ровно в час пришёл?
- Ну... минут в десять...
- Я его видела в час пятнадцать.
Эми, похоже, решилась на перерыв.
- То есть? - Вальтер налёг ей на плечо и подсунул под нос абрикосы.
- То есть, - Эми заглотила абрикос, закусив пальцем друга. - Или мне пора проверить зрение, или он был в двух местах одновременно.
- Фигня какая-то... М-м, Этельред? - он кивнул на картинку с сайта.
- Никак не могу запомнить годы правления. Хоть кол на голове теши.
- Эх ты. "Родословная", "родословная", "династия", "корни", - парень сплюнул косточку в тарелку через Эмино плечо.
- Ну если у меня плохая память на цифры, что я сделаю?!
- Шпору.
- Да не нужны мне шпоры. Мне достаточно ладонь к тетради приложить, и я всё считываю. А тетради с собой брать нельзя. А наизусть я не помню!
- А сквозь сумку?
- Нечётко.
- Тогда сделай шпору, сунь в карман и читай со шпоры. Так реально?
- Реально. Но препод увидит, что я в карман лезу, и выгонит.
- Тогда в рукав, - Вальтер скормил подружке ещё абрикос. - Подожди... Надень перчатки. Водительские. Ну, такие, без пальцев. У тебя ж есть.
- Хм... Идея. Только как всё это уместить на такой масенький листочек?
- А вот это сама думай, - и, поудобнее пристроившись к Аманде, Вальтер потянул её назад, от ноута подальше.
Эми успела схватить два листа А4 и выдвинуть ящик с ножницами. Навзничь упав на диван, то есть на Вальтера, который упал на диван первым, она принялась разрезать бумагу.
- Давай оригами складывать.
- Отвянь.
- Отдохни.
- Сам отдохни... Хватит возиться подо мной.
Вальтер почему-то не удовольствовался ролью матраса.
- Так. Весна на тебя не действует, я смотрю.
- Отвянь, - Эми шлёпнула его по руке. - Лучше подумаем, что делать с Мэттом.
- Ну... Двойник - это ведь только предзнаменование. Не обязательно прям счас... - он полез с другой стороны другой рукой. - Ай!..
- А вдруг?
- Я сейчас уже ревновать начну.
- Ну правда.
Чтобы она отвязалась, Вальтер набрал номер Мэтта - и после длинных гудков отключился:
- Не отвечает.
- А вдруг уже случилось что-то? - Эми задёрнула занавеску, оставив порядочную щель. Ей нравилось смотреть, как темнеет.
- Тогда скоро узнаем, - отшвырнул телефон Вальтер.
Эми вернулась на диван и запросила кофе.
Когда Вальтер вернулся из кухни, она снова сверлила глазами экран.
- Слушай, а почему Этельред рассорился с Католической Церковью?
- Ты меня спрашиваешь? - грохнул чашкой Вальтер.
- Ну типа из-за восьми жён? Везде пишут, - в святой простоте продолжала Аманда.
Вальтер вздохнул:
- Вроде ему Папа Римский в письме написал прямо: "Слишком уж часто вы вдовеете, Ваше величество".
- Ну да, я слышала, - Эми сосредоточенно орудовала мышкой. - Вот первая жена - кастильская принцесса. Он с ней хотел развестись, якобы нет наследника... Так, это было... - вскинула голову к ноуту, наклонилась над книгой. - Блин. Даты разные. Здесь пишут - пятый, а в книжке - седьмой.
Вальтер от нечего делать вчитался в энциклопедические статьи:
- Да нет, всё правильно. В пятом хотел развестись, а в седьмом - овдовел. Потом - второй брак.
- Да, леди Анна. Анна Болейн. Бретонка. Нет, погоди. Воспитывалась в Бретани... Тысяча пятьсот восьмой.
Заскрежетал по линолеуму притащенный Вальтером стул.
- Эй, это же мой кофе!
- Сама себе налей. Сама заинтриговала.
На диване надрывался телефон: перезванивал Мэтт. Вальтер не обратил внимания.
- Постой, он её заподозрил в заговоре, походу. Сослал в монастырь.
- Вот я тоже читаю, - Аманда вооружилась книжкой, а компьютер уступила бойфренду. - Собирался сослать. Но незадолго до пострига она скончалась.
- Да? Здесь написано, уже в монастыре. От горя.
- Ну да как же, - у Эми взыграла женская солидарность, и с решимостью феминистки девушка приложила книгу страницами о столешницу, и отправилась добывать кофе.
- Вот и я думаю, - заметил ей вслед Вальтер, - зачем монастырь? Мог же просто убрать. Нет человека - нет проблемы.
- Походу так и вышло. Дай на секунду, - Эми завладела мышкой и вышла на соседнюю вкладку. - Вот мемуары его министра, Томаса Мора. Он точно так же думал...
- Это который "Утопию" написал?
- Ага. И что характерно, Этельред его никуда не услал... Странно, да?
- Что тут странного? Такого свидетеля при себе держать надо.
Мобильник заиграл техно во второй раз. Вальтер нехотя покинул место за столом - и выключил телефон.
Эми застрочила на узкой полоске бумаги.
- Тысяча пятьсот девятый, - продиктовал Вальтер.
- Совпало, - сверилась с книгой Эми.
- Так. Дальше...
- Дальше была мистресс Говард. Вдовушка. И тоже без детей.
- Почему тоже? У Анны были сыновья.
- Но рано умерли. Не считается.
- Окей. Это десятый.
- Да, быстренько. Вот только я не понимаю: король не мог найти не-вдову? Это точно не из-за денег: она небогатая была...
С громоподобным мурлыканьем из коридора примчался Блэки и на полном скаку вонзил когти в коленки хозяйки.
- А ты не допускаешь, что она ему просто понравилась? - высказался Вальтер, воспользовавшись замешательством.
- Да он вообще странненький, этот Этельред, - сдалась девушка. - Томас Мор ему так и писал. Если вежливо.
- Одно слово - идеалист.
- Точно.
- Давай дальше.
Блэки лакал недопитый кофе, но это мало волновало остальных присутствующих.
- Дальше была... Эмилия Уайет. Сестричка любовника второй жены. Томас Уайет - поэт, кстати.
- Так всё-таки не заговор.
- Одно другому не мешает.
- О женщина, коварство тебе имя...
- Ой, Шекспир - это вообще отдельная тема... Дальше давай.
- Давай, - Вальтер обнял Эми за талию.
- Так вот, после смерти Эмилии Церковь забила тревогу. И тогда и написал ему Лев XI это письмо, где прям так и спросил.
- Что, дословно? "Часто вдовеете"?
- Ну да. Вот, почитай... А вот ответ. Тоже фееричный. "Ну я ж не развожусь". Вот, видишь? Третья строчка снизу.
- "А чё я сделал-то?".
- Типа того...
- Дальше были Джейн и Анна, и обе умерли при родах...
- Так, это пятая и шестая... Стоп. Не при родах, а после. Вместе с детишками. А потом снова Кэтрин. Снова вдовушка. Это...
- Это уже двадцать пятый год, - подсказал Вальтер.
- А в двадцать шестом она благополучненько того. И напоследок... - объявила Эми, - некая девица Дэрем. Анриетта. И вот она-то чудом уцелела.
- Ну надо же, - Вальтер отогнал кота и допил, что осталось в чашке. - Погоди, а Джоанна - чья дочь?
- Джейн Сеймур. Пятой.
- Она же умерла?
- Она на втором ребёнке умерла, а Джоан - первая.
- Говорят, Анриетта с ней шибко не ладила... Так вот, на этом Папа Римский не выдержал - и отлучил Этельреда от Церкви.
- Лев XI?
- Нет, уже Климент VII. Лев XI ещё раньше не выдержал.
- Ага, и вот, значит, тогда, в 1527 году, Этельред сказал, что он сам себе глава Церкви...
Слово за слово, они добили шестнадцатый век и прикорнули на том же диване, с Блэки вместо подушки. Они забыли закрыть форточку, и шум автомобилей, шелест листьев, вздохи ветра убаюкивали их. Эми не слышала всех этих звуков - она лишь смутно чувствовала, как сошла на нет уютная тяжесть знакомой руки, растаяло тепло другого тела, и мягкие шаги тонули где-то за порогом...
Воскресенье договорились провести дома: вчерашняя зубрёжка вытесняла из головы все планы. Вальтер регулярно задрёмывал сидя - и скоро сознался, что полночи провёл за чтением. Добавил, что часов в девять дозвонился до Мэтта, и тот грозился вечером нагрянуть в гости. У Эми отлегло от сердца, и вместо того, чтобы заняться обычным своим воодушевлённым ничегонеделанием, засела за конспекты.
Вальтер покружил вокруг внезапно примерной студентки и вынужден был признать поражение:
- Я тебя не узнаю.
- Не знаю. Это дело чести. Это всё, что я могу сказать.
- Совсем не узнаю.
- Ну я реально не хочу опять на пересдачу. И у меня опять клин: он же пошёл на покаяние. А потом вдруг раз - и англиканство.
Вальтер присел на краешек стола.
- А теперь - внимание: у меня версия. Вот смотри. Историки, тот же Мор или Бэкон, пишут: много лет подряд были неурожайными. Там вроде бы землетрясение было или извержение вулкана. Где-то в Венесуэле. Потом в семнадцатом веке, в самом начале, это повторялось. Так вот. Сплошной неурожай, засухи, реки мелеют. Хороший урожай был - внимание! - в тысяча пятьсот седьмом, - он разгибал пальцы. - В тысяча пятьсот девятом. В тысяча пятьсот двенадцатом. Шестнадцатом. Двадцатом. Двадцать втором. Двадцать шестом и двадцать седьмом. А потом уже климат наладился. Это в Англии.
- Ну?
- Ну, - парень важно скрестил на груди руки. - Ничего не замечаешь? Совпадения?
Аманда - как образец непосредственности - захлопала ресницами. Так же, наверно, порхали ресницы леди Болейн, когда её обвинили в измене.
- Даты посмотри.
- Ну не врубаюсь. Объясни, - воскликнула невинно оклеветанная.
- Это годы смертей королевских жён.
Эми отчаянно зашуршала листочками.
- Седьмой. Девятый. Двенадцатый. Шестнадцатый. Двадцатый. Двадцать второй. Двадцать шестой. Двадцать седьмой...
Вальтер выжидающе склонился к девушке.
- Только не говори, что это жертвоприношения этой... Матери-Земле. Татуированной.
- А что ещё?
- Ты думаешь?
- Ну если всё это правда, что пишут об этой семье. И если мы с тобой действительно умеем колдовать...
- Но мы не убиваем никого заради зерновых.
- Ну времена-то меняются. Нравы смягчаются. Магия тоже меняется... Вот смотри. Если это культ плодородия... Ты говорила: почему не-вдову?.. Так. Чайник вскипел, - отметил он свист за кадром. - Выключи.
- Тебе ближе.
- А тебе размяться надо.
- Р-р-р-р.
- Не кипятись.
Эми вернулась, нарочно шаркая, и бухнулась на стул:
- Ну ясно: нужно было подтверждение. Для плодородия. У одной дети и любовник. Другая уже была замужем. Третья - фрейлина летучего отряда. У двух других - родов дождались. И-тэ-дэ. А с Катариной Кастильской что делать будем? У неё ни детей, ничего. Сама добродетель.
- Так он и хотел развестись. Но ему не дали.
- Опять Церковь виновата?
- Я этого не говорил.
- Ну ладно. Верю. Но в двадцать седьмом никто не умер. Или это потому что он покаялся?
- Не-а, - тряхнул головой Вальтер.
- Ну не томи. Взялся - объясняй.
Вальтер подвинулся к ней и начал жестикулировать в такт рассказу:
- Вот смотри. Что из себя представляет обряд покаяния? Человек - в покаянной рубахе - или в чём там принято - ходит по городу из дома в дом и чуть не у каждого жителя просит прощения. А жители могут выразить своё неодобрение: окатить помоями, ударить, обругать...
- Ты счас прям как наш препод, - Аманда поставила ноут в "ждущий режим" и, тиская Блэки, внимала лектору.
- Считай, я не слышал. Ну вот. Этельред - король - всё это вытерпел. Народ у нас верит в божественность монарха, так? Верил. Ну, там, от золотухи прикосновением исцелять...
- Ага.
- За погоду и урожай у нас кто отвечает? Правильно. Значит земное воплощение тоже за них ответственно. Если народ недоволен...
- Ну это уж самое кондовое язычество.
- А как ещё-то? Так и есть. Так к чему это я: брали, значит, идола и начинали его бить, плевать, оставляли на самом солнышке жариться, чтобы понял, как без дождя фигово, а потом в воду бросали. Дабы разницу почуял и ибо нефиг. Этельред в Темзу окунался? Окунался.
- Типа грехи смывать, - хмыкнула Эми.
- Это официально. Официально - да. А на самом деле?
- Ты прям этнограф-любитель.
- Просто Фрэзера перечитал.
- Всего?
- Да щаз.
- Н-да. Вынос мозга.
- Ну короче - обряд тяжёлый, сама понимаешь, до окончания можно не дожить. Отходняк долгий и мучительный. А тут письмо из Ватикана. Ну - у него нервы-то и сдали. И появилась Англиканская Церковь.
- А почему он Анриетту не того? - Аманда всё ещё не доверяла альтернативной истории.
- Может, просто пожалел? Да и надоело, наверно, менять жён. Он ведь уже немолодой был. Хотел, чтобы было кому о нём позаботиться... Ну и вообще...
- Эх, - Эми повисла у него на шее. - Пойдём со мной на зачёт. Ты им всё расскажешь, а я буду тобой гордиться.
- Да ну. У меня в июне свои тесты.
- Точно, - Аманда снизошла до поцелуя. - Знаешь, как ты меня выручил?
- Кстати, у Томаса Мора был хороший зуб на Йорков, - продолжил Вальтер, видимо, в желании заработать следующий поцелуй.
- Потому что был правоверный католик?
- Не-а. Его первой женой была Елизавета Йоркская. А это был такой подарочек, походу... И на десять лет его старше, если не больше. Хотел карьерный рост - получил... Еле развёлся.
Оба довольно засмеялись.
- Откуда ты узнал? Вы в школе так подробно изучали?
- Не-а, - Вальтер нацелился на её губы. - На "Гугл.Книгах" забиваешь "Мемуары. XVI век". Там тебе выдают Брантома и Томаса Мора. Причём неизвестно, кому из них повезло меньше...
- Ну с Мором понятно, - облизнулась Эми. - А Брантом? С ним чего?
Ответить Вальтер не успел. Позвонили в дверь.
Парочка бросилась открывать... и ошарашено воззрилась на Мэтта... на двух Мэттов... в смысле... на двойника...
Мэтты перемигнулись и дружно поржали.
- Знакомьтесь. Фред. Вэл. Эми.
- И молчал, зараза, - в полной укора позе упёрся в косяк хозяин. - Чё сразу не сказал, что вы близнецы?
- Да ты как-то не спрашивал.
Хозяева умерили свой гнев, и вечер удался.
Исполненная благодарности Аманда убрала со стола и перемыла всю посуду, даже не задействованную в трапезе. И снова засела за комп.
- Да чё ты паришься, правда?
Вальтер снова решил ей мешать - но увидел, что мысли её далеки от учёбы.
- Да так, взгрустнулось чё-то...
- Ты опять?
- Ну вдруг я правда не их потомок?..
- Господи. Ну это наказание какое-то, - воззвал к потолку Вальтер. - Хочешь самый простой и действенный способ?
- Ну. Хочу.
- Дай сюда, - он открыл "Картинки". - Смотри. По порядку. Ричард Третий. Этельред. По прозвищу Сарацин. Джоанна. Весёлая Джоан. От которой Фрэнсис Дрейк и Уолтер Рэйли пиратствовать сбежали.
- Прям так от неё?
- Ну если учесть, что эпидемия чумы в тыща пятьсот сорок девятом закончилась так же внезапно, как началась... Думаю, повод у них был.
- От папы научилась?
- Типа того... Не отвлекайся. Посмотрела? - перед глазами молодых людей вновь сменили друг друга парадные портреты. Двое мужчин и женщина, одетые по разной моде, окружённые разными символическими атрибутами. Поздняя готика, северное Возрождение, барокко, позаимствованное в Испании. Представители разных эпох. Все трое одинаково черноволосые, темноглазые, бледные без белил - и с одинаковой полуулыбкой Моны Лизы, заимствованной, видно, у греческих кор и куросов.
- А теперь бери зеркало.
- Что?
- Быстро взяла зеркало.
- Ну взяла.
- Открыла и посмотрела. Быстро.
Аманда удивлённо уставилась на собственное отражение, и застыла с этой миной минуты на три, и так пребывала, пока не догадалась убрать с незагорающего лба чёрные пряди, пока в серо-зелёном взгляде не блеснула искра мысли и уголки губ не приподнялись квадратной скобкой, сообщая лицу до боли знакомое выражение.
- И она всё ещё сомневается... Вообще-то мне тоже есть чем гордиться, - Вальтер набрал в поиске что-то по-немецки. - Вот. Единственный сохранившийся. Углём, походу.
Эми критически осмотрела портрет, потом своего парня.
- Это кто?
- Тесть Ричарда Третьего. Отец Анны Невилл, которая Гретхен фон Саарбрюккен.
- Ну да... Говорят, у каждого есть двойник...
- У Мэтта, например.
- Ага... А ты не хочешь чёлку отпустить?
- Нет.
- А ты всегда коротко стригся?
- Отвали.
- Так, я не первая предлагаю, да?
- Отвали.
- Сам виноват. Зачем показал?
- Умная, да?
Вальтер погнался за Амандой через диван. Хлопнула дверь, создавая сквозняк напару с не закрытой вторые сутки форточкой. Ночь наблюдала майские игры в отдельно взятом коттедже.