Аннотация: Всем, пишущим редко и "в стол", посвящается...
* * *
Я не умею писать стихи -
Строфы все время в размер не входят,
Мысли, казалось бы, глубоки,
Но "не в ту степь" раз за разом уводят.
Вроде бы мысль уже в руках:
Вот он, зачин, рассужденье, вывод,
Мысль - не мысль, уже строка! -
То - не в размер, то, блин, рифма - мимо...
Можно взять, плюнув, и записать
Просто абзац на листе пустынном,
Но вся изящность уйдёт. Опять
Будут лишь смысла холодные глыбы.
Но не к тому ведь душа стремится...
Ввысь, к небесам рвётся слово:
Рифмой, прекрасною белой птицей...
Как её - в прозы стальные оковы?
06.04.2016