Деточка София Александровна
Старый. Черный. Гениальный. (зарисовка угольком, оставшимся от обгоревшей барабанной палочки)

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    ...Представьте, больше ни единой ноты! Ни одной! Мы не сможем больше никогда различить ее, музыку, ни в ветре и его сексуальных порывах, ни во вспышках воды в миниатюрном водопадике. Ни в синкопе дождя или воды из не полностью закрытого крана. Ни в звоне разбитого о стену хрусталя, ни в перестуке копыт поезда, ни в улыбке прохожего, зацелованного Солнцем до оргазма.
   - Ну, Кто-Нибудь! Ну, включите музыку! Скорее! Чем дольше продлится пауза, тем меньше у нас шансов хотя бы когда-нибудь услышать музыку. Представьте, больше ни единой ноты! Ни одной! Мы не сможем больше никогда различить ее, музыку, ни в ветре и его сексуальных порывах, ни во вспышках воды в миниатюрном водопадике. Ни в синкопе дождя или воды из не полностью закрытого крана. Ни в звоне разбитого о стену хрусталя, ни в перестуке копыт поезда, ни в улыбке прохожего, зацелованного Солнцем до оргазма. Ни в чем! Проснитесь! Включите музыку! Нажмите на единственную кнопку! Там был Manu Chao, пусть поют “manu negru illegal”. Я не могу больше слышать тишину при мысли, что она будет вечной! Люди! Помогите! SOS! Save our souls! В тишине есть своя музыка, но она совершенна до однообразия! Ну же, Кто-Нибудь! Смогите! Встаньте, включите музыку! Неееет!!!!!!!!! Вы не слышите? Меня? Я люблю вас, вы слышите? ............. Я одна в тишине вечности? Нееееееееееееет!!!!!!!!!!!!!!!!! Мой голос режет непродезинфицированным скальпелем кисель тишины! А! Я знаю! Здесь был некто. Он сказал, что Музыка ранее принадлежала дьяволу и была нагло украдена у него людишками. Он не смог вернуть ее себе. Если Музыка не любит - она не придет. Он не смог вернуть ее себе, к тому времени она успела полюбить людей. Их было так много, как мелодий. Дьявол был для нее слишком однообразным любовником. А с людьми она могла быть разной. Она тысячелика, у нее миллион разноцветных цыганских юбок, в которых она танцует перед людьми. И каждый воспринимает один и тот же цвет по-разному. Дьявол вскипел. Он затевал эпидемии, натравливал одних на других. Музыка приодела больше юбок темного цвета, но к дьяволу не вернулась. И вот, наконец-то! Он потирает руки. Грядет 3я мировая, которая наверняка завершится всеобщим проигрышем, проигрышем для всех, кроме него. У нее не будет выбора. Благородство не в его характере. Музыка так долго была верна людям. Такой взаимной любви История Вселенной не видела. А теперь они пошли на поводу. Сделка! 3й не избежать ни Нобелевскими премиями, ни чем. Предайте! Просто ВСЕ! ВСЕ согласитесь с тем, что у вас ЕЁ больше нет! Ни в радости, ни в горе. Просто нет. Внуки ваших детей уже не успеют вкусить ее плотски-платонических ласк и даже не поймут трагедии, застывшей в ваших глазах. В меньшей мере пострадают ваши еще не родившиеся дети - они только будут грустить с детства, ловя ухом звук ее имени в ваших печальных ночных разговорах - Музыка. Люди! Включите хотя бы одну мелодию! А представьте, что то, что вы только что дослушали, было последними нотами во Вселенной. Ваши уши еще помнят их прикосновения, мягкие, как шерсть ягненка. Но это всё. Они как в канализационный сток, улетают в бесконечность, в темноту, смотрите, идет отсчет в другую сторону -3, -4....-10... Неееет!!!!!! Я не могу встать! Меня приковало кресло! Почему ты не отпускаешь меня?! Ты больше не хочешь услышать ни единой ноты? Я не верю! Я не хочу верить! Дрова хрустнули - Татьяна Васильевна принесла среди дров барабанные палочки. А - вдруг! Папе Карло пришла в голову мысль выстругать барабанные палочки, и в этот момент на другом краю Земли улетала душа Старого Черного Барабанщика. Она не захотела покидать Землю на этом круге. Он захотел почувствовать себя любимыми барабанными палочками. Но поскольку его личные вместе с барабаном, люди положили в его погребальный костер... Первыми вспыхнули смоляные волосы, заплетенные в миллионы тонких косичек. Борода, ресницы, брови... Усы не вспыхнули - он их предусмотрительно сбрил утром. Его и без того черная кожа обуглилась... И вот в это время в голову абстрактного папы Карло пришла мысль выстругать барабанные палочки. Боже, как больно! Огонь слизывает пласт тела, один за другим. Кожу, наружный слой мышц... Скальпель сдирает кору, начинает больно ранить древесину. Нет! Это невыносимо! Включите музыку! Заглушите мои истерические крики. Ну же! В-ключ-и-те музыку! У меня осталось в резерве всего несколько нот! Кто-Нибудь, ! , дайте услышать последнюю мелодию... У русских есть великолепная песня, мне как-то заезжий белый "барабанщик" (хороший парень, душевный - коноплю водкой запивает. Только белый по определению не может быть барабанщиком. Ритмы у него не те. И будь он трижды гением, так органично как черный барабанщик, он не сможет...) ....так вот, он, ну тот русский, рассказывал, что на похоронах его друга оркестр заиграл: "...умру ли я и над могилою гори-сияй, моя звезда!" И вот он, этот безумный русский выстучал на барабане эту мелодию. И вы не поверите - это было органично, потому что ЭТО - ЕГО, подкожное ощущение и полнота чувств. А! Больно! Огонь заканчивал очищать скелет от ненужной шелухи. Нож врезался глубже и аккуратнее. Искры летят. Закурил. Да нет же! Не Старый Черный Гениальный, а мастер Карло. Вот сами подумайте, как может закурить мертвый, пусть даже гениальный, Черный Барабанщик?! Нет, он бы даже закурил, стоя в огне (так бы его потом и изображали на майках и плакатах фанаты) невозмутимо, не дергаясь под нажимом наступающих пик пламени, стоял бы и курил. Дык, не может! Мертвый потому что. Ага! Съели?! Аааааааааааа Ну, где же? Только бы музыка заиграла! Последнее желание - последние ноты. Уже не так больно почему-то, такая вот скотина человек - ко всему привыкает. И к нестерпимой боли тоже. Рука наждачкой массажировала новоиспеченные барабанные палочки. Еще осталось несколько перышек души в этих очертаниях, едва угадывающихся среди обломков деревянного погребального постамента. "Гори-гори, моя звезда..." Руки оставили барабанные палочки в покое. Угли стали, мерцая, остывать. Спокойствие и внутри, и снаружи. Барабанные палочки лежат и остывают. На конце этого круга душа Старого Черного Барабанщика спрыгнет. Увы, опять через огонь - это плата за желание остаться еще на один круг на Земле. Ну же, Кто-Нибудь! Вы пошли на поводу? Вы обдумываете сделку? Как вы можете? Она же любила каждого из вас! Как же так?! Не верю! Да, я тоже не могу встать. Это прискорбно... "Гори-гори!" А в камине утихают угли перышек души Старого Черного Барабанщика с миллионами тонких косичек на голове. Кем он был до того воплощения? Он спрыгнул с круга - уже не расскажет. Очищение огнем - и он уже в пути. Боже, как нежны первые ноты! Как вьетнамские каштаны, как цвет чайной розы, как гроздья белой акации, как руки любимого, нежно убирающие пряди твоих волос за уши. Как вдох полной грудью штормового моря, как восторг от вида закатного занавеса неба. Как мерцание огненно-белых углей перышек души. Как занятия любовью на чердаке на сене, а рядом - его волосы, его запах, его дыхание, самое милое зудение комаров и огоньки двух сигарет в чердачно-лунной темноте. Как прикосновение Призрака Зеленого Ветра. Как всё. Последнее желание - поСЛЕДние ноты - последние ноТЫ. А, может... не последние? А вдруг душа Старого Черного Барабанщика уже стала ягненком, только что родившимся, который будет радоваться Солнцу, зеленой траве, безумно-глазому небу, музыке своего колокольчика. А потом погибнет под Рождество. О теле говорить не будем. А вот кожу натянут на барабан. А потом один ненормальный русский "барабанщик" (хороший парень, душевный - коноплю водкой запивает. Только белый по определению не может быть барабанщиком. Ритмы у него не те. И будь он трижды гением, так органично как черный барабанщик, он не сможет...), привезет его в подарок своему кумиру - Старому Черному Гениальному Барабанщику, живущему на другом краю Земли. Правда, незадолго до его смерти. И все же он успеет возложить руки на кожу ягненка, благословить этот живой барабан, разукрашенный по кругу цветами Джа. Круг замыкается - "с чего начали, тем закончили...": Старый Черный Гениальный Барабанщик умирает. К нему в костер кладут всю его огромную коллекцию барабанов со всего мира вместе с в- два-раза-большей коллекцией барабанных палочек. Зачем? Могли бы еще служить людям и Музыке. Или наоборот. Но круг замкнулся, не спрашивая нашего мнения. Теперь все однородно - угли. Остывающие угли, зола, пепел. Однородно, как тишина, плывущая над присмиревшим миром. Что будет дальше? Ветер вытрет слезы со стекла неба и сам всхлипнет, да вздохнет. Пепел поднимется в воздух и вдруг зазвучит великолепной мелодией. Родится, нет, возродится Любовь. Любовь Музыки к людям и людей к Музыке. Живой Музыке. Ничего не умирает. Цикл. Круг. Так не хочется уходить! Ну, еще одну жизнь. Здесь. И сейчас.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"