Когда стучится в нашу дверь,
  Что предназначено не нами,
  Готовы в ропоте потерь
  Мы возмущаться небесами,
  
  Не понимая, что сказать,
  И не готовые к прощенью
  Того, что было, есть. Узнать,
  Принять, не обращаясь к мщенью.
  
  Лишь с высоты моста времён,
  Оценим мы сегодня трезво.
  И осознание, что сон,
  Ворвавшийся (случайно?) резво,
  
  Растасовав колоду карт,
  В которой виделись объятья.
  И ветра свежего азарт,
  Крушил былое в неприятьи.
  
  Случается довольно редко
  Такой расклад. И не для всех.
  Но выстрел свыше слишком меток.
  Что принесет он? Крах? Успех?