* * *   Почуяв кровь, кружат вороньи стаи,   Из тёмных нор прут орды наглых крыс...   То чьи-то сны кошмаром прорастают   В реальность, попирая здравый смысл.              В одежде спят лишь варвары-плебеи!           Эстеты отдыхают в стиле "Ню".           Под утро вдруг приснился сам себе я           И обмочил от страха простыню.      Одежда не причём - в напитках дело,   Что именно и сколько перед сном...   В явь пролезает ужас через тело,   Пропитанное липовым вином.              Живу себе вполне неторопливо,           Постигнув философии азы...           И медленной струёю льётся пиво,           Растягивая время и пузырь.      С трудом под утро продираю очи,   И сразу крик вестей со всех сторон...   Который месяц украинцы мочат   Друг друга - чем не пьяный, жуткий сон?              Бывает, что инстинкт уже при деле,           И рвется постоянство, словно нить.           Да, самое кайфовое в постели...           Кто может мне на это возразить?      Блуждает мир в моральных лабиринтах,   То в пропасть упираясь, то в тупик...   Увы, мой друг, я не певец инстинктов,   Инстинкт - он, сука, крайне многолик. <август 2014>