Во сне султаном был, прикинь, Но не заводит эта тема... Пока со мною кулаки, Имею целых два гарема! Дубеет шкура от невзгод, Нелепый страж в ночном дозоре. И, словно SOS, который год, Горят багровые мозоли. Мозоли эти, наконец, Отполированы до крови... Решили люди: я - гребец, Академичной гребли профи. Разубеждать их - не резон, До фонаря чужие мненья. Когда бездействует канон, То правит бал предубежденье. И сам поверить я горазд Без всяких там сакральных магий, Что стёр ладони, как гимнаст, На турнике и на коняге. Атлет, походка от бедра, И на базарах взгляд не прячу. Крестом со мной всегда беда, Я - "крестанутый", бедный мачо. Себе бессмертие куя, Ничуть не думаю о рае. Строчу стихи и руки я Пером до мяса протираю. О, длани сбитые мои! На вас вся тяжесть Ойкумены... От лиры правая горит, Опухла левая от хрена. Даю, увы, с годами крен, Но кулаки - мои путаны! Они уцепятся за хрен, Как за двуручную катану. Как в чистом поле самурай, Я начинаю бой неравный, Но с каждым годом реже рай, А уж нирвана и подавно.
