Проснулась ночь нежданной мукой, На потолке горит заря Полоской света фонаря, "И в тишине крадутся звуки... Конюшевский Дмитрий А трубы все сильней горят, Но длится ночка дольше века. Потом откроется "аптека", И станет всё до фонаря. Потом - конечно, но пока Болит душа за судьбы мира, И непритворно плачет лира, И к "клаве" тянется рука. Со лба течёт холодный пот. Закончил стих - в руках синица. Поэт в тоске, ему не спится. Но вот напьётся и заснёт. Задремлет он, залив пожар, Босой, в замызганном халате, Но скоро беличий кошмар Его за горло цепко схватит. Срывался в пропасти с высот, Бывал по всяких переделках. Но, что его прикончит белка Не верил, думал - пронесёт. Час волка вновь перенесён, Синдром похмельный на карачках, И загибается ослом, Кто не сберёг к утру заначку. Заначку спрятал я в носок, Чтоб не отдать впотьмах таксисту, А утром, горестным и мглистым, Найти её, увы, не мог. Ховать заначки - видит Бог! - Искусство пробы неподдельной, И, чтоб не сдохнуть в понедельник, Не суй в субботу, друг, в носок. Покуда не налажен быт, Любовь лишь абрис, не рисунок. В субботу, точно, не засуну, А в понедельник - может быть...
