Как хорошо быть не-поэтом! Всяк подтвердит - где ни спроси, И лишь для них зелёным светом Горит полночное такси.         Для них, конечно, дышит ветер,         И синевой моря горят.         В них жадным глазом дамы метят,         Желаний жар не усмиря. Иль вот - смотри! - с утра уж пьяный, Бредёт какой-то гражданин, Небрит неделю, в куртке рваной, На голове колтун седин. И на ходу бормочет что-то, Подмышкой трёпаный буклет, Я об заклад побьюсь с охотой: Идёт отъявленный поэт.         Внутри него бушует лава,         Миры рождает он, как Бог!         Но ждет его совсем не слава...         Из колтуна растущий рог! Поэт бодается пребольно, Копытом может в рыло дать, Живёт он бедно, но привольно, Ему иная благодать Доступна, в утешенье словно, Он времени не знает счёт, Верней, оно ему покорно, А без него и не течёт.         В экстазе буйного порыва         Забудет он про груз невзгод,         Когда струей веселой пиво,         Прорвавшись, мощно потечет. Что "Да", то "Да" - типичный признак, Запоем пьют почти что все, Алкоголизма грозный призрак У них всегда на колесе.         Сей призрак бродит по России,         Но присмотрись издалека!         Соседи ждут его косые,         Сжимая в кулаке стакан. Так начинаются закаты Рассветов, "мать их растуды!" Поэт напился и поплакал - Соседи ж взяли топоры.         Да, впереди еще немало         Топорных удалых хлопот!         О них напишет сам Михалыч,         Про них Семёныч нам споет. <2007-2010>