* * * Дней всё менее в кубышке, А ночей всё больше в ней... Или просто выпил лишку, Или мало было мне.           Мучит утром ностальгия           По оставленным местам...           То ли встал не с той ноги я,           То ли вечером не встал. Как бы ни было хреново, Я канаю по судьбе. Может, бес попутал снова, Может, снюсь я сам себе.           Не кукует мне кукушка,           К милым тропки заросли́...           Выпью с горя - где же кружка?           Рюмка больше не в чести́. Холодна уже́ на ощупь Жизни слабая струя... Соловей не свищет в роще, И не хрюкает свинья.           Только каркают воро́ны           На берёзе за окном...           Марш Шопена похоронный           Мне давно уже́ знако́м. Но донёсся голос свыше Сквозь сплошные облака: "Ты ещё Шопена слышишь? Это значит - жив пока!" <январь 2020>