* * * Когда-то в музу он стихами метил... Что делать, был наивен, трезв и глуп. Сейчас предпочитает жить в Инете, Подсев на виртуальную иглу.         Но не сравнится вентилятор с ветром,         И, исписавшись, даром не быкуй.         Ведь, выставляясь мэтром... киломэтром,         Ты, в сущности, размером с гулькин... нос. И Ганнибал подвластен был падучей, И Федя был зависимый всерьез... Все мэтры только памятью живучи, А гулькин ... нос, однако, виртуоз!         Здоровый дух ютится в хилом теле,         И пусть твердят, что мы уже не те...         Тут дело, очевидно, не в размере,         А в амплитуде, да и в частоте. Наутро, похмелившись поллитровкой, Победою поэт закончил бой! Тут дело, уж поверьте, в тренировке, В диете и в контроле над собой.         А, если ты романтик, жизнью порченый,         И на здоровье ржавый болт забил,         Все говорят: Вот стихоплёт законченный!         А это даже хуже, чем дебил. Он с виду существо не столь брутальное, Как тот, кто держит челюстью удар, И только поэтессы знают тайное: Он в комментариях умелец хоть куда!         Конечно, не атлет, когда разденется.         Но меткой рифмой бьёт не в бровь, а в глаз.         Порою не мычит, зато не телится         И фору он в онлайн любому даст. <июль 2011>