* * * Жизнь, похоже, не война - За коврижку драка, На похмелье и спьяна Ставит грузно раком. Но сказал мне старожил: - Не журись под пыткой! Еcли больно, друг мой, жил, То умрёшь с улыбкой.         Написал Шопен музон         Заунывный, сонный.         И покойнику резон         Слабый от музона. Написал поэт стишок, Бойкий до распутства, На поминках, выждав срок, Прочитал искусно.         Бьют стихами на Руси         По душе с размаху!         Но покойник попросил,         Чтоб пошли все нa*уй. На него честной народ Вовсе не в обиде. Кто читает, кто поёт - Гвалт на панихиде. А, осилив по семьсот Граммов, позабыли Повод, что собрал народ, И кого-то били. Помирились, а потом Сбацали "Калинку". Всё нормально, всё путём, Справили поминки.         Мор, мори!         Коси, коса!         Бейте, пушки, залпом!         Пьем мы так, что воскресать         Сам Христос не стал бы. - Брось ты Русь - живи в раю! - Скажет рать святая. Я ж ещё себе налью, И не надо рая.         Забываю прозы жуть,         И пою синицей.         Из Эдема выхожу         Лишь опохмелиться. Выйду в поле покосить, Тын варганить стану, Чтоб всё было на мази. И опять в нирвану.         Закошу под графа я,         Попашу маленько.         А потом возьму баян         И спою про Стеньку. Яму вырою в земле, Отложу лопату И сыграю на пиле Лунную сонату.          На уху поймаю щук,         Водки выпью стошку         И в Вивальди запущу         Я губной гармошкой. Не убогий сибарит - Хрен ядрёный с перцем. В общем, что ни говори, Не понять Русь немцу.         Будут звезды полыхать,          Если в землю лягу?          Русь такую, вашу мать,         Не понять поляку. По наитию живём, На "авось" надеясь, И идём своим путём Сквозь обман и ересь. <май 2011>