1825 год

Поэзия не пытка
Пока звучит легко,
Игривее напитка
Самой мадам Клико.
Виньетки, арабески,
Амуры по углам.
Но сталь -
	        в опасном блеске
Летучих эпиграмм.
"Шутихи да петарды,
А кончит ли добром?"
И цензор бакенбарды
Почесывал пером.
Внести желая лепту,
Дотошно проверял -
Как орденскую ленту
К мундиру примерял.
Не ведая покоя,
Крамольные места
И всякое такое
Вымарывал с листа.

Поэзия не кара,
Скорее - благодать,
Но крыльями Икара
Легко ли обладать?
Вначале было слово,
Потом вода и твердь...
И вот сослали снова
В деревню, как на смерть.
По высочайшей воле
За дерзость и кураж
Булавкой прикололи -
И знака не подашь,
И руку не протянешь
Стоящим за чертой.
А может, сам причалишь
К острогу за Читой...

Есть пуля у барьера,
А есть удар сплеча.
Но здесь
весы и мера.
Пока горит свеча.
Три факела в шандале
Витого серебра...
Нет счастья без печали
И худа без добра.
И может быть тирада,
Лежащая в столе,
Опаснее заряда,
Забытого в стволе.
И муза - не забава,
Когда уже не петь,
А впору бы зубами
От горечи скрипеть.
Бумажные ветрила,
Рисунки по полям...
Чернила как чернила,
Да с кровью пополам.