А система мне осточертела еще за предыдущие три жизни: раз за разом ползи, добивайся, работай...
А против системы одному - еще хуже, чем повторять круги ада.
Но если я не один? Если за моей спиной стоят те, кому я небезразличен? Кто точно так же шагает против системы и жизни?
Мы вернем старую эпоху, когда множество было против множество, а не одиночки грызлись за свою свободу против толпы.
Мы - волосатые. Но система зовет нас...
Хиппи.
Хотя, она так зовет не нас. Мы - всего лишь крошки, которые хотят, чтобы их так называли. Мы не можем быть хиппи, ибо та самая свобода, истинная свобода, утекла сквозь пальцы времени, как цветной песок сыпется из моих рук.
Как глубоко мы ошибались, раз за разом думая, что мы есть то, как мы о себе думаем!..
Но обо всем по порядку, верно? И начинать даже стоит не с того, как те самые крохи встретились, и не с того, как все это начиналась - как идея в голове зрела, как тряслись пальцы, когда говорил перед толпой, и не с того, как еще в самой первой жизни сидел у окна старого магазина и смотрел через стекло внутрь, как еще совсем неизвестные четыре парня тихо напевают мелодию своей самой первой песни...
А с воспоминаний, нечетких еще тогда, но пробудившихся. И с того, как цветной песок проник в мою жизнь, закрутился, завихрился, как огненный цветок, как жаркий воздух, как седое небо над рыжей моей головой...
И с книг. Книги - все что у меня иногда есть. Не все, еще со мной всегда вежливость. Вежливость и доброта - иногда, это последнее, что есть у людей. И этого вполне достаточно, чтобы просто жить на этой планете, под этой звездой, в этом мире.