Уютно устроясь на широком подоконнике с бутылкой французского шампанского и мандаринами, она наблюдала с высоты двадцатого этажа, как внизу во дворе идут приготовления к новогоднему фейерверку. Пришел Симба. Грациозно ( а он все делал грациозно, британец как - никак) вскочив на подоконник он брезгливо обнюхал мандариновые дольки, а затем сунул нос и в бокал с шампанским. Отвращения не выказал, но и попрошайничать не стал, благородно уступив даме. Затем, потоптавшись для порядка, он улегся на коленях у хозяйки и с царственным видом уставился в окно.
Ну-ну - ухмыльнулась она - внизу уже все было готово к салюту.
Как и следовало ожидать, все британско- аристократические понты сдуло как ветром с первым же залпом. Едва ярко-оранжевый шар расцвел прямо перед окном, как Симба превратившись в маленького перепуганного котенка, метнулся с подоконника и, пробуксовывая на ламинате, забился под кровать, где и провел остаток новогодней ночи.
Шампанское было достойным- с тонким ароматом, сладковатое - хотя на бутылке было написано Брют, с идеальными круглыми пузырьками- пить его было само удовольствие, но вот эффекта, которого она всегда ожидала от шампанского не было. Не было того легкого головокружения, возбуждения, желания веселиться самой и веселить других. Наоборот, она вдруг ощутила непонятную грусть. Пикнул телефон - это Гугл услужливо предложил ей вспомнить, где она побывала два года назад. Заснеженные, пьяные, веселые лица. Их лица. А теперь их нет. По отдельности есть, а вместе - уже нет.... Она досадливо отложила телефон и долила остатки Вдовы Клико в бокал.
- Какая-то невеселая ты вдова - хмыкнула она - придется поднять градус.