Он жил и любил жизнь, любил во всех ее проевлениях, любил мчаться наперегонки с ветром по полям, когда трава равно раступалась перед ним и перед ветром,
когда пыль вперемешку с пыльцой оседала на нем, любил с разгону грохнуться в воду а потом обсыхать на солце, подставляя ему свои бока. А еще он любил бабочек,
они были такие маленькие и красивые, они пархали над цветами, над травой, над ним, и было что то завораживающее в их полетах-танцах. Он любил людей, которые были рядом с ним,
они помогали жить, они поддерживали его когда ему было плохо, и они то же любили жить. Он любил жить, и хотел что бы она была яркой.....
Вспышка, грохот, и первое ощущение того что ты встал.... Он встал, он больше не мог двигаться, а пепел кружил вокруг него, словно бабочки, в своем полете-танце...
Он был рожден что бы жить, но жил что бы убивать..... Танк встал, его двигатель был разворочен.....
Последни диктатор сидел в своем кресле.... Сознание покидало его, рука с пистолетом безвольно повисла.... Он вспоминал детство, он помнил, как его восхищали танки, как он хотел быть
танком, и как он был им всю свою жизнь. А вокруг него летали бабочки, пуля пробив грудь, попала в коробку с бабочками, и теперь они падали на паркетный пол его кабинета в своем последнем полете-танце.
Он ненавидел бабочек, наверно за то что они так и остались свободными......