Дмитрий Пивкабов : другие произведения.

Дневники Человека, глава первая

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Мир, в котором воздух заражен смертоносными бактериями. Мир, в котором счетчик Гейгера не умолкает ни на минуту. Мир, в котором дикие твари объявили охоту за выжившими людьми. Мир, на котором третья мировая война поставила свой крест. Выжили единицы, но смогут ли они сохранить в себе Человека?
  Глава 1
  
  Какая все же красота вокруг.... Мрачная, местами смертельная, пропитанная миллионами трупов и несбывшихся надежд... и этим она еще красивее... экзотичнее. Кутузовский проспект. Некогда одна из главных артерий города. Теперь о нем напоминают лишь кое-где сохранившиеся указатели улиц и домов. Практически весь проспект заставлен остовами машин. На некоторых еще сохранились стекла и остатки сидений, а некоторые выгорели дотла. На эти машины мрачно взирают темные провалы окон из соседних зданий. Хотя через противорадиационный скафандр их плохо видно, стекло быстро запотевает и приходится на него дуть, чтобы хоть что-то разглядеть.
  Я стою на перекрестке с мрачной решимостью добраться до антенн. Иметь хоть какую-то цель лучше, чем просто сидеть и гнить в бункере. Времени у меня полно, если так можно вообще выразиться. Точнее времени вообще нет. Я забыл что такое время. Здесь его просто не стало. Нет ни зимы ни лета, ни дня ни ночи. Есть только серый атомный смог, застилающий все небо до краев. Это грязно-серая пленка тянется по всему горизонту.
  
  Интересно сколько людей погибло в Москве? Восемь? Девять? И с чего я вообще задаю себе такой вопрос? Тут-же ловлю себя на мысли, что просто из обычного интереса. Разум начинает лихорадочно искать, за что еще зацепиться. Старается не думать о предстоящем пути до антенн. Слышу треск а наушниках... меня пытаются вызвать по радиосигналу. Ответить или не стоит. Может лучше чтобы меня сочли мертвым? Пошлют ли они еще кого-нибудь к антеннам или забьют на это дело? Ладно, была-небыла...
  - Шестой на связи. Пересек Кутузовский проспект. До цели 900 метров.
  - Принял, шестой. Постарайся найти четвертого или его тело.
  - Шестой принял.
  Мне как всегда не повезло, шестой он и есть шестой. И всегда будет шестым. Ну да ладно, надо сосредоточить внимание на дороге. Тем более номер четыре не лучше - он пропал в этом районе вчера. Не вышел на связь и понятное дело до антенны не добрался. Может шарики за ролики поехали, а может... в прочем не буду думать об этом.
  
  Прямо на горизонте виднеется моя конечная цель - громадная башня бизнес-центра. Антенна установлена именно там. Самый простой выход - остатки третьего-транспортного. Но там настоящее кладбище из машин. Придется пробираться. Сразу после катастрофы люди пытались покинуть Москву. И как назло мне - выбрали это долбанное кольцо. Второй волной их накрыло всех разом. Остались только машины... точнее их остовы и скелеты.
  Медленно пересекаю Кутузовский проспект. Взгляд сквозь затуманенные стекла скафандра улавливает что-то знакомое... Что-то очень знакомое.. из той старой жизни, жизни с проблемами, заботами, врагами, друзьями, бабушками и дедушками. С работой, налогами, взятками, красивыми девушками, пляжами и морем... Наклоняюсь и подбираю на дороге черно-белую палку. В полоску. С мелкой надписью "ДПС, имущество МВД РФ". Верчу его в руках. Словно сквозь сон вижу неясные очертания какой-то картинки... картинки из того... старого мира...
  
  
  Вспоминается человек в синей форме с точно-такой же палкой... Он чего-то от меня хочет.. Но не могу вспомнить чего, сознание упрямо пытается заблокировать этот момент от меня. Черт... Ладно подберу эту чертову палку, может позже, может позже...
  Из костюма доносится медленное потрескивание - уровень радиации сильно повышается. И не удивительно - тут рукой подать до моста, а там сразу Арбат и центр взрыва. Но мне слава Богу не туда, да и не пошел бы я туда, выжить там невозможно, никакой костюм или скафандр не поможет. Ты просто сгоришь заживо в нем.
  Передо мной остатки какого-то магазина.. Пожелтевший рисунок виден до сих пор - вижу коляску и малыша. Надпись к сожалению нечитаема. Но проклятая память не хочет работать... Хотя я точно уверен что был когда-то здесь, еще в том...старом мире.
  В грязной витрине различаю свое отражение. Черный засаленный костюм со шлангами, идущими от шлема к баллонам. С огромными тяжеленными кевларовыми вставками, которых на кой черт впаяли сюда какие-то сумасбродные создатели костюма. На правой руке виднеется засаленный триколор, символ напоминающий всем нам о том старом мире... Может быть это единственное, что нас с ним и связывает... Чуть ниже крупными красными буквами выведено криво "Российская Федерация, Временное Правительство". Видно по замыслу моих товарищей это должно было вселить в меня боевой дух... но вселило лишь дикую иронию над всеми нами и над самим собой. Кому мы нужны сейчас в этом мертвом мире?
  
  Чувствую непреодолимую тяжесть в ногах - 35 килограмм скафандра дают о себе знать.
  
  Медленно и не спеша, экономя силы, достаю из вещмешка АКСУ. Автомат сильно фонит, но это лучше, чем ничего. Я его еще год назад снял с каких-то остатков служб правопорядка. Патроны есть, снимаю автомат с предохранителя - мало ли что. У четвертого был АК-74 с двумя рожками и то он с ним тут сгинул. Эх найти бы его автомат, он не фонит и посильнее моего будет наверное. Черт! Опять голова начинает гудеть, когда же это закончится!!
  Дело в том, что я поражен радиацией - я это чувствую. Не так сильно конечно, как те люди, спрятавшиеся в развалинах метро. Если их можно еще назвать людьми - скорее отвратительные твари, ищущие себе пропитание в этих руинах. Радиация потихоньку поражает мой мозг - я уже забываю куски и целые фрагменты свой жизни. Я не помню кем был ранее, чертов мозг прячет от меня это. Черт! Точно знаю, что не военным, с оружием обращаться практически не умею. Но я точно знаю, что у моих товарищей, если их так можно назвать, такие же проблемы. Мы все тщательно это скрываем друг от друга, но со временем начинаешь все это замечать...
  
  Я уже вижу съезд на третье транспортное. Будь оно проклято!
  
  Война. Она всегда приходила внезапно и всегда от нее страдали в первую очередь мирные жители. Но теперь она решила посетить нас в последний раз. Возможно ей надоели мы, люди. Надоело, что на протяжении всей своей истории мы все время взываем к ней. И она решила прийти к нам в последний раз...
  Наша страна оказалась совсем неготова к ней. Когда стали сыпаться сверху бомбы, наполненные различным биологическим оружием - люди пытались покинуть большие города. Тогда казалось, что спасения в глуши в деревнях. Но они ошибались. Я слышал что здоровый ядерный заряд упал куда-то в тверскую область и что там осталась громадная воронка. Даже не верится.
  У тех, кто остался в Москве руки стали покрываться язвами, кожа стала лопаться и вздуваться. Многие умирали не выдержав боли. Больницы были переполнены, скорые не могли доехать до больных из-за гигантских пробок, парализовавших всю столицу. Другие мучились от страшных головных болей, моментально лысели. Быстрее всего умирали дети. Мертвых хоронить не успевали, в лучшем случае выносили тела на улицу.
  Власти пытались организовать эвакуацию из города, но было слишком поздно. Была разрушена централизованная система управления страной и армией. Каждая воинская часть, каждый город был сам по себе.
  
  
  Но все это было до того момента, пока куда-то в район Старого Арбата не упал ядерный заряд. После этого наша история закончилась. Еще какое-то время с севера до Москвы долетал радиосигнал, диктор сообщал об огромном взрыве близ Питера, о мерах по эвакуации, о действиях сибирского военного округа, но потом в один прекрасный день радиосигнал пропал. И никто больше с севера ничего нам не присылал.
  Мы, единственные кто по счастливой случайности попал в единственный противоатомный бункер на западе Москвы, выжили. Выжили, чтобы увидеть руины, оставшиеся после империи людей. И тварей, их населяющих.
  Если бы вы знали, что такое подъем на сорок-первый этаж пешком в противорадиационном скафандре. На двадцатом этаже начинают болеть ноги, на тридцатом появляется ощущение, что тебя неумолимо тянет вниз. К сороковому этажу ты уже чувствуешь ровную ритмичную боль по всему телу. Слава Богу подъем закончен. Где-то на этом этаже находится антенна. Фонарь на шлеме освещает помещение метров на восемь. Судя по карте я должен идти все врем прямо. Прохожу вдоль голых черных стен, повсюду мусор, остатки офисных столов, стульев. Кое где виднеются черные закопченные мониторы. Выхожу к искомой комнате с антенной. Моему взгляду открывается больной зал, посредине тлеют остатки офисной мебели из которой сооружено подобие костра. Прямо по центру стоит аккумулятор и валяется разбитый ноутбук четвертого. Сам четвертый сидит у костра без движения, хотя должен был меня услышать в любом случае - пробраться бесшумно через горы мусора в скафандре невозможно. Рядом с ним лежит его знаменитый АК-74. С четвертым явно что-то не так...
  Поэтому использую переговорщик. Вызываю базу.
  - База, база прием.
  - Слушаю тебя шестой, доложи о ходе операции.
  - Я у цели. Здесь рядом четвертый, с ним творится что-то непонятное. Он сидит молча и не отвечает.
  - Шестой, ликвидируй его и почини антенну.
  - Шестой принял.
  Да, дела мрачны. Стрелять в бывшего товарища не хочу.
  
  
  Переключаюсь на радиоканал четвертого, ну и черт с ним что он прослушивается базой.
  - Четвертый, я знаю что ты меня слышишь. И ты должен догадываться, что именно они мне приказали сделать. Уходи, четвертый и да прибудет с тобой удача брат....
  На всякий случай я внимательно слежу за его АК-74. Несмотря на то, что в прошлым мы были с четвертым приятелями, он сильно изменился на службе у Временного Правительства.
  - Благодарю, брат.
  Четвертый медленно встает, берет свой АК-74 и скрывается в одном из проходов.
  Ооо, что сейчас будет, я уже предвкушаю. Ведь база постоянно прослушивает радиоэфир четвертого и все наверняка слышала. Но пока что-то в эфире молчание. Ладно, пора за работу, все же ни зря я проделал такой путь из бункера до этой чертовой антенны.
  Достаю свой ноутбук и приступаю к подключению. Рядом лежит ноутбук четвертого разбитый в вдребезги - интересно это он его сам так? Тааак... загружаю программу управления антенной. Есть, еще пара минут и готово.
  - Шестой твою мать, почему не выполнил приказ?
  Ну вот опять голос из динамика... чертов капитан Сташевский, худший человек, который только смог пережить эту катастрофу. Упрямый и жестокий идеолог Временного Правительства. Считает, что все, кто выжил и получил хоть какую-то дозу радиации или заражен - должны быть уничтожены. Интересно, как он планирует сохранить наш вид, ведь мы теперь практически не подготовлены к жизни на этой планете. В отличии от тех тварей, кто заражен или получил сильную дозу... Они спокойно разгуливают по нашим городам.
  - Товарищ капитан, четвертый был не опасен. Он же наш товарищ, соратник и боец. Как мы можем поступать так со своими?
  - Шестой бля, ты дружишь с головой? Четвертый подвергся биологическому заражению, именно поэтому он вырубил видео-картинку и не выходил на связь. Теперь это не человек бля, а тварь! А тварей надо мочить! Иначе они замочат нас, съедят бля ты не понимаешь этого? Тебя съедят, мудак! Еще раз такой залет и пошлем ликвидаторов лично за тобой, ты понял шестой?
  - Так точно, товарищ капитан.
  На душе противно... и мерзко.
  
  
  
  Программа настроена, теперь антенна функционирует в полном объеме. Это даст нам возможность работать с радиосигналом по всему нашему полушарию. Кто и зачем установил на бизнес-центре антенну такого масштаба мне до сих пор осталось непонятно. Но она единственная из аналогичных пережившая катастрофу. Все остальные давно вышли из строя.
  - База, прием, задача выполнена.
  - Шестой, возвращайся на перевалочный пункт "Славянский Бульвар".
  - Шестой принял.
  "Славянский бульвар" - название разрушенной станции метро, а ныне обустроенного нами перевалочного пункта, где можно пожрать и снять скафандр. В принципе километра два от сюда - дойду быстро.
  Выходу к лестнице вниз - спускаться все же будет легче, чем подниматься. Вдруг снизу до меня долетают какие-то звуки.. кто-то ломится по лестнице вверх... к моему этажу. Черт! Бля! Вот не повезло, это твари! Фонарь со скафандра не может осветить нормально лестницу, а значит стрелять прицельно невозможно! Даю небольшую очередь вниз - а вдруг зацеплю кого из тварей и бегом отсюда в первый попавшийся проход.
  Бля! Выбраться бы живым с этой проклятой бизнес-башни! Несусь по коридорам, в голове мысленно представляю план этажа. Должна быть запасная пожарная лестница вниз. Дыхание уже давно сбилось, все же не получилось из меня спортсмена. В ушах гудит так, что совершенно не слышно, преследует ли кто меня сзади. Вот она дверь с замусоленной и давно выцветшей табличкой "запасной выход". Вламываюсь туда и несусь со всей скоростью вниз. Во рту чувствую привкус крови - неудивительно дыхалка сбилась уже давно. Стекло скафандра запотело основательно - лестницу ели разбираю в слабом освещении фонаря.
  
  Наконец полностью без сил спускаюсь к первому этажу - вот и долгожданный выход. Распахиваю дверь и тут-же в меня упирается два АК-74, замотанных в какие-то тряпки, но от этого не менее смертоносных. Черт! Кажется приплыли. Собственно хозяева этих АК выглядели не лучше самих автоматов. Лица завернуты в какие-то тряпки бледно-мертвого цвета, мокрые от какой-то дряни. Блеклые очки, за которыми не видно даже глаз. Одеты они в какие-то куртки, все замотанные тряпками, пропитанными какой-то гадостью. Вот они - настоящие хозяева нового мира. Гниющие зараженные люди, которым уже не помочь. Которые продолжают жизнь в этой убогой радиоактивной помойке. И рождаются у таких гнилых обрубков существа намного хуже их. С развитыми двигательными конечностями и огромной сильной челюстью, способной прокусить даже скафандр. Существа, не обладающие разумом, настолько изменившиеся под влиянием радиации и биологических вирусов, что каждая особь не похожа на другую. Видно сейчас я стою перед родителями тех тварей, что пытались сожрать меня наверху этой чертовой башни.
  - Слышь вояка, мы тебя не тронем, давай разойдемся миром, нам нужно наверх.
  С трудом разбираю их хриплые голоса. Видать сильно спешат, раз не хотят завалить "вояку".
  - Идите, я вас тоже не трону.
  Мы расходимся с ними. Черт, только бы не выстрелили в спину. Фуууф, вроде бы скрылись. Ну и твари, не могу поверить, что четвертый превратится в такую же когда-нибудь. Будь проклят этот чертов мир! Почему я не погиб в катастрофе? Как можно вот так жить, а точнее выживать? Это же пиздец! Постоянная биологическая и радиационная угроза, постоянная опасность со стороны тварей и никакой надежды вернуть старый мир... Почему-то вспоминается пружина. Человечество идет веток за ветком по этой пружине, начиная все заново после войн и катастроф. Но вот пружина заканчивается... И угораздило меня затащить именно в самый конец этой дьявольской пружины! Бля!
  
  Вот и станция наконец-то. Выцветшими буквами ровно выведено на стене "Славянский Бульвар". Спуск вниз занял минут двадцать - вся станция завалена продуктовыми тележками из каких-то супермаркетов. Что они здесь делают в таком количестве нам до сих пор не ясно. Пробираюсь сквозь тележки к двери. Одна из технических комнат станции превращена нами в маленький бункер, входом в который является здоровая электронная дверь с кодом. Код меняется каждые восемь минут на базе. Поэтому непосредственно перед входом запрашиваю его.
  - База, прием, это шестой. Я на месте на станции.
  - Шестой, твой код 47A-9IRC.
  - Шестой принял.
  Не спеша ввожу необходимый мне код. Вхожу в бункер, слышу как за мной закрывается дверь. Так, первым делом надо взглянуть на дозиметры в бункере. Ничего себе... уровень радиации поднялся на 3%. Должно быть какие-то фильтры вышли из строя. Ну и черт с ними! Потом доложу на базу.
  Снимаю шлем и с наслаждением вдыхаю спертый воздух бункера. Наконец то. Только сейчас понимаю, насколько я устал и выбился из сил. Осторожно стягиваю с себя противорадиационный костюм. Так что тут у нас есть пожрать и выпить. В шкафчике беру банку тушенки и банку сардин. Как же жрать хочется. Что тут у нас еще есть? Опа! Коньячок! Черт, этикетка выцвела, даже не определить откуда он. Но одно я знаю точно, он из того старого мира... С наслаждением падаю на кровать и начинаю поглощать тушенку запивая коньяком. Боже, только сейчас начинаю чувствовать себя человеком!
  
  - Шестой, твою мать, хватит спать. Через 20 минут на Минской улице в твоем квадрате будут проезжать БТРы. Тебя ждет генерал Неделин, чтобы через 15 минут ты был на месте и только попробуй заставить генерала ждать.
  Бля... я вырубился... сколько же я спал? Смотрю на часы - нихрена себе, восемь часов в отрубе. Хорошо что меня разбудил голос Сташевского из блядского динамика в бункере.
  - Так точно, товарищ капитан.
  Черт... умыться бы... и сушняк добит... если ли тут вода интересно? Начинаю лихорадочно обшаривать скудные запасы бункера. Через пару минут нахожу баклажку с силивановской водой, еще из того, старого мира. Фонит несильно - можно пить и умываться, чем и занимаюсь. Напяливаю чертов костюм, беру АКСУ с вещ-мешком и направляюсь к выходу.
  
  Опять эти чертовы тележки, бля! Кто же их сюда набросал! Опа! А это что еще такое? Мой взгляд падает на какую-то слизь перед дверью бункера. Это мне уже не нравится, кто мог оставить здесь эту гадость? И ведь совсем недавно произошло, когда я входил в бункер этой гадости не было. Так, надо срочно дать доложить в штаб.
  - База, прием, это шестой.
  - Прием шестой, слышу вас хорошо.
  - Смотрите скорей мою картинку, я камеру включаю. Видите эту слизь? Она здесь совсем недавно перед входом образовалась.
  - Шестой, поняли тебя, слизь не трогай, мы вышлем экспертов для анализа. Похоже перевалочный пункт "Славянский Бульвар" придется временно закрыть до полного расследования.
  - Понял вас, база. Конец связи.
  Так, это уже не к добру. Ладно пусть чертовы эксперты этим занимаются. Надо поспешить к генералу.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"