Она была мертва. Ее тело обнаружили с утра, должны были приехать эксперты, чтобы окончательно установить факт смерти. Впрочем, все было и так понятно. Банальная история: молодая девушка отравилась газом. Она лежала лицом к полу, а ее вьющиеся каштановые волосы развевались от свежего ветра, дувшего из окна.
На столе лежал конверт, на котором детским круглым почерком было написано: "Передать ***"
**************************************
В опустевшей квартире остался ждать приезда экспертов только молоденький сержант. Первые полчаса он с испугом смотрел на тело, распростертое на полу, однако вскоре он вполне освоился с новой обстановкой и даже присел за стол. Взгляд его упал на конверт. Делать было совершенно нечего, присутствие мертвой девушки немного угнетало. Сержант повертел конверт, рассмотрел почерк и, воровато оглянувшись, как будто за ним кто-то мог следить, раскрыл конверт. Оттуда вылетел листок бумаги, весь исписанный все тем же детским почерком. Сержант развернул листок, и ему показалось, что он чувствует какой-то тонкий аромат, исходящий от записки. Это был какой-то сладковатый запах, запах восточных пряностей и корицы...
Если ты читаешь это письмо - значит, меня больше нет...Что ж, тем лучше.
Я так мало знала тебя, что даже не знаю, имеет ли смысл признаваться тебе в любви. Сложно назвать то щемящее, странное ощущение этим словом, но теперь мне нечего бояться громких заявлений, ведь я мертва...Не правда ли звучит диковато?
Ты никогда не питал ко мне каких-то особенных чувств, да и что можно чувствовать к полусумасшедшей юродивой, следующей за тобой по пятам? Жалость, быть может..
Ты несколько раз называл меня родной, но тебе, в сущности, всегда было наплевать на меня. Я была нужна тебе лишь для того, чтобы выслушивать то, как тебе плохо, как ты гулял с другими девушками, как тебе нравится она...
Она...Ты всегда любил Ее. Она представала в разных лицах, но неизменно занимала твой ум и твое время.
Да, я никогда не буду столь же любима, как та рыжая девушка с прищуренными глазами, стоящая на камне, где черным маркером написано твоё...твоё имя и её...
Да, я никогда не буду так же красива, как та брюнетка, душа компании и заводила всех шумных вечеринок, которой ты шлешь красивые фотографии и красотой которой ты заворожен.
Да, я никогда не буду так же пугающе-интересной и вызывающей восхищение, как блондинка с кровоточащей раной в сердце и ножом в руке.
Я навсегда останусь никем в твоей жизни.
Я так и уйду никем, быть может, ты даже не узнаешь о моей смерти до тех пор, пока не получишь это письмо. Почему я это сделала, - спросишь ты...Ах, учитель мой, пророк мой, мои легкие не выдержали такого графика. Ты запираешь меня в железном кованом сундуке и только изредка даешь мне глотнуть маленькую порцию воздуха...А я ведь не могу без воздуха...
Сначала я хотела убить тебя. У меня хватило бы сил, я сильная, мне многие это говорили. С каким удовольствием я всадила бы нож в твое сердце, с какой радостью я смотрела бы в твои угасающие глаза. Но нет. Ты должен жить. Умереть надо мне.
Когда-то я верила в Бога, но он перестал меня слышать. Может, его и нет?