Северный тракт.
      Ночь. Вьюга.

      Северный тракт. Мы были там. Мы шли сквозь ночь и вьюгу. Мы не нашли того,
что искали.

      Северный тракт. Мы отступаем....

      Завтра кто-то умрёт.

      Это будет Бобби. Это точно будет Бобби, наш маленький Бобби. Я закрываю глаза
и уже вижу - как он сделает следующий шаг... 
      И тут что-то внутри обрывается. Как он падает, лицом в снег, и цепляется в землю, 
запускает озябшие, полопавшиеся пальцы в белую кашу... Как судорога сводит 
тело, он закусывает губу...

      Наш маленький Бобби всегда улыбался. 
     
      Когда мы завтра подойдём и перевернём его - он тоже будет улыбаться. Он 
всё ещё будет улыбаться... Ему повезёт, он умрёт раньше надежды. Наш маленький 
Бобби.

* * * 

      Мы сидели и пили виски, пялились в карты. Бобби заигрывал с очередной 
официанткой... Бобби смеялся над нами, когда слышал слово "опасность". Мы всё, 
по его мнению, слишком серьёзно воспринимали жизнь - а жить ведь надо легко....

      Как и умирать, чёрт возьми!

* * *

      Я подбегаю к нему, я цепляюсь в его плечи, и что-то внутри хватает меня 
ледяной рукой за горло, заставляет давиться словами. Я не хочу отдавать его. Я 
не хочу так.
  -  Бобби!
      Меня душит бешенство. Наши спутники останавливаются и устало наблюдают за 
нами... а я не могу больше ничего сказать. Бобби непонимающе наблюдает за мной, 
словно сквозь какую-то пелену, словно нет этой белой пустоты вокруг, словно...

      Ко мне подходят, мягко, но настойчиво хватают за плечи. Оттаскивают в
сторону.
   
  -  Спокойно, Пит...

      Бобби улыбается, провожая меня взглядом.

      Мы идём дальше.