Сто сорок тысяч голосов,
Уже остались на чужбине,
Зачем-то захотел вдруг вождь,
Чтоб их убили в Украине.

Они сейчас лежат в земле,
И за него не голосуют,
А похоронные войска,
Других в пакетики фасуют.

Не ждёт к себе их избирком,
Теперь им галочек не ставить,
Чтобы Россией мудрый вождь,
Ещё лет двадцать смог бы править.

Над ними холмики могил,
Что постепенно оседают,
И только черви под землёй,
Их ежедневно навещают.

Не брать им больше бюллетни,
И к урнам не нести листочки,
Сто сорок тысяч голосов,
Уже расставили все точки.

Возможно это хитрый план,
Многоходовочка такая,
И я наверно туповат,
Раз я её не понимаю.

И может быть пойму тогда,
Когда для удержанья трона,
Отправит Путин к червякам,
Ещё в пределах миллиона.